lunes, 7 de septiembre de 2020

ESPINA



                                                                   HÉLICE

Y
   Exaltar la pasión. Redoblar los afanes...
   ¡Si no estuviese el mundo
   Lleno de sacristanes!
   Pero sí.
               
               Antonio ESPINA

POESÍA SATÍRICA ESPAÑOLA / ANTOLOGÍA. Edición de Antonio Martínez Sarrión // Pág. 48
ESPASA Madrid 1997

martes, 28 de julio de 2020

P O E T A



v

Poeta,
ni  de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han nacido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano  más humilde
te ha clavado
un  ensueño...
una pluma de amor en el costado.
                                           León FELIPE /
Antología Rota // LOSADA Buenos Aires 1965 pág. 12

lunes, 29 de junio de 2020

Taxi



"¡Pronto, chófer, deprisa: / siga esos ojos verdes!"
                                                          Javier JURADO

domingo, 28 de junio de 2020

jueves, 18 de junio de 2020

llueve


                                                            LA LLUVIA

DE QUÉ apenados ojos llueve el llanto
que baja, manantial recién parido,
resbalador y humilde, contenido
por el temor de ser duelo, quebranto.

De lloradores ojos llueve tanto.
Tan íntima de lloro y de gemido
tiene la voz, exenta de sonido,
que en lágrimas se le desata el canto.

Agua de manso vuelo y pluma leve.
(Un ruiseñor mojado se despoja,
gota a gota, de lluvia, y la deshoja.)

Agua de pie desnudo y paso breve,
que en mínima presencia se deshace
y en pétalo y aroma, muerta, yace.

                                            Trina MERCADER Sonetos ascéticos (1971)

jueves, 30 de abril de 2020

IRA (otra vez...)

INSOMNIO

Madrid es un ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). / A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me  pudro, /             y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna. / Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como  la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla. / Y paso largas horas preguntándole a dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma, / por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid, / por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo. / Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre? / ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

                               Dámado ALONSO /HIJOS DE LA IRA 1944


sábado, 18 de abril de 2020

CUARTETAS


Bebí mi vaso ante mi alma
y dije: -¡Alma mía! ¿Qué deseas?
La vida es duda, la muerte es duda:
cubramos la duda de vino.
Nuestras esperanzas brillan y se esfuman
como un espejismo que nos mantiene en la sed ardiente.
¡No importa! La vida no es más que
una jornada cuyo principio es el fin.

Nasib ARIDA

ANTOLOGÍA DE POESÍA ÁRABE CONTEMPORÁNEA // Austral Madrid 1972 Pág. 86 // Selección Leonor Martínez Martín