domingo, 31 de octubre de 2010

Javier Egea / Para Miguel




SIEMPRE

Merecía la pena andar aquel camino
con el vidrio molido en la garganta
y la sangre en los pies.

Gracias por esta voz como un cuchillo
limando la garganta,
gracias por estos ojos como una plaza grande
donde tomar el sol, por estas manos
terriblemente abiertas,
gracias por estos labios como un candil de oro,
por ese ventanal de pequeño horizonte en tus ojeras.

Javier EGEA
22 de julio de 1981.
(Inédito)

vv.aa. PARA MIGUEL Centenario del poeta Miguel Hernández 1910-2010 pág. 17 / Atrapasueños editorial / www.atrapasueños.org

sábado, 30 de octubre de 2010

La libertad

La libertad es algo
que sólo en tus entrañas
bate como el relámpago.

Miguel HERNÁNDEZ / Cancionero y romancero de ausencias (1938-1941)

viernes, 29 de octubre de 2010

Miguel Hernández (cien años)

L'actor Miki Molina serà Miguel Hernández només per una nit

La companyia es queixa del poc suport institucional a l'obra

S. M.

Dissabte 30 d'octubre tot just quan es compleixen 100 anys del naixement de Miguel Hernández i Miguel Molina pujarà a l'escenari del Centre Artesà Tradicionàrius per convertir-se en el malaurat poeta d'Oriuela, en l'obra De Miguel a Miguel. Acompányat per la coeògrafa Macarena Vargas -representant la femenitat, el somni, la mort, però sobre tot la companya i esposa del poeta, Josefina Manresa- el piano de Luis de Arquer i el violoncel de Gabriele Kaufman, láctor madrileny teatralitza alguns dels poemes més famosos de léscriptor, com ara Elegía a Ramón Sijé o Me llamo barro. Entusiasmats amb el resultat escènic de l'obra però molt decebuts pel poc suport institucional que han rebut, els seus components han presentant aquesta setmana a la Vila la proposta escènica que només es podrà veure una nit. El CAT és l'unica sala que s´ha mostrat interessada, i on les darreres setmanes els protagonistes de De Miguel a Miguel han pogut fer diverses actuacions per amics i gent del món del teatre. Molina no ha pogut amagar el seu desencís per no trobar el reconoxeiment que es mereix "un dels millors poetes espanyols de tots els temps". "Més que una estrena, aixó serà un homenatge. Almenys estem contents que sigui en un escenari com aquest, un espai intim, del poble, com li hagués agradat a Miguel Hernández", afegeix Molina.
La companyia espera despertar aquest dissabte l'interès entre els professionals del sector i poder ensenyar lóbra en d'altres llocs de Barcelona. De tota manera, han obert un altre front, la dels institut, on compartiran el seu treball amb estudiants i mestres amb l'objectiu de seguir amb l'homenatge del poeta de Nanas de la cebolla.

l'independent de Gràcia CULTURA 29 d'octubre de 2010

miércoles, 27 de octubre de 2010

Papiroflexia 2

Calle Mozart 22 horas (hombre en el suelo, etílico y descalzo): "Estoy preparado para la muerte".

Adagio: lento y majestuoso

Tomaso ALBINONI / Garri BARDIN film

Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no ha llegado;
vivir, vivir, el sol cruje invisible,
besos o pájaros, tarde o pronto o nunca.
[...]

VIDA / La destrucción o el amor / Vicente Aleixandre (otra vez)

martes, 26 de octubre de 2010

Disparen sobre el pianista

El silencio se ha apoderado del cuerpo que respira tranquilo. El pianista pliega el periódico, abate el cuerpo sobre el papel estrujado entre sus manos, piensa o espera que se consolide el sueño de la mujer, luego se reincorpora, estudia su rostro, suenan las cinco en el reloj cercano, abandona la alcoba y avanza en dirección a las campanadas, abre la puerta y la luz descubre una pequeña habitación de estancados órdenes y culturas, estanterías de madera para libros prietos, reproducciones de La Madonna de Munch y del Bal Tabarin de Rouault, un Shimmel adosado a una pared donde consta un mapa de los Países Catalanes y de la supuesta Icaria de Fournier, ediciones Carles Taride, París, 1935. Sobre un papel de corcho recortes amarillos de periódicos, huecograbados de La Vanguardia, Luis Doria, distintas ápocas, premios, trofeos, actuaciones en las Naciones Unidas, en el Pardo, ante Charles de Gaulle, Salzburgo, algunos titulares de periódicos: Luis Doria: La música ha dejado de ser una puta. ¡Viva el amor libre! Abate el pianista una cama plegable y queda a la vista el bajo techo ya compuesto. Vacila y decide volver sobre sus pasos, recuperar restos y utensilios de limpieza, recolocarlos para la limpieza del cuerpo a media mañana. Retiene la palangana, la llena de agua y se la lleva a la cocina de butano. Más allá de la ventana otra ventana igual, enfrentada, sueños distintos de vecinos opacos, o demasiado viejos como ellos o demasiado jóvenes, tan jóvenes que no tienen rostro ni reclaman espacio en la memoria de los otros. Calienta agua en un pote y la mezcla con la de la palangana. Regresa a su refugio con la palangana y de una estantería escoge una jabonera de la que saca una pastilla verde, semigastada, fresca, olorosa. Se arremanga y se limpia manos y brazos como en un ejercicio de profilaxis. La cara. Luego se descalza. Deja la palangana en el suelo y mete en las aguas jabonosas sus pies torturados como sarmientos. Cierra los ojillos placenteramente el pianista y al abrirlos sorprende la primera claridad en la fachada de enfrente, el rótulo de la farmacia, el zumbido de un automóvil que inicia los ruidos del día y a la derecha el rostro airado de Luis Doria bajo otro titular: La música española soy yo. Se recuesta en la butaca pulcra, con cabezal de encaje, el pianista, y se entrega a un duermevela que los labios traicionan cuando pronuncian:

Le cadavre exquis boira le vin nouveau.

Manuel VÁZQUEZ MONTALBÁN El pianista Seix Barral Biblioteca Breve Págs. (101-102) Barcelona 1985

historias extraordinarias

0,28

Salgo al balcón. Arriba la luna ha comenzado a decrecer. Por la calle desierta y desde la plaza asoman un hombre y una mujer, jóvenes, ella unos pasos por delante de él. Sollozos y reproches de la chica, extranjera, y actitud de desconcierto y distancia se adivina en las manos sumergidas en los bolsillos de la chamarra del chico. Se paran delante del bar de Antoine, único rayo de luz desde las paredes de la calle. Él hace un amago de aproximación y posa un brazo sobre los hombros de ella, que lo rechaza, y ambos se desvían y pierden en las profundidades turbias de neón del parking que hay frente al bar.

“Muy contento con Calle Mayor. Resulta estimulante ver una película donde los personajes hablan en verdadero chabacano , no en dialecto-de-personaje-de-película. Y ese triste mundo masculino, provinciano español, perpetuamente transcurriendo en bares con gambas y cerveza y serrín en el suelo, está muy bien dado.

El único defecto estriba en que para que la historia funcione, la insensibilidad y la cobardía moral del protagonista han de forzarse hasta un límite incompatible con su fundamental mediocridad. Ignoro si el fallo es de Bardem o si viene de la obra de Arniches. El teatro es más arquetípico que el cine: con tal de que haya tensión en escena, aguantamos mejor el esquematismo de las situaciones. De todos modos, uno agradece la película y está de acuerdo.

En casa de Carlos, después, coincido con Blas de Otero y José Agustín, que tiene los ojos zíngaros, hace de empresario.

Otero me ha sido bastante simpático, a pesar de su tosquedad.”

Jaime GIL de BIEDMA Diario del artista seriamente enfermo LUMEN Palabra Menor Barcelona 1974

viernes, 22 de octubre de 2010

Hombre solo

1936

Recuérdalo tú y recuérdalo a otros,
Cuando asqueados de la bajeza humana,
Cuando iracundos de la dureza humana:
Este hombre solo, este acto solo, esta fe sola.
Recuérdalo tú y recuérdalo a otros.

En 1961 y en ciudad extraña,
Más de un cuarto de siglo
Después. Trivial la circunstancia,
Forzado tú a pública lectura,
Por ella con aquel hombre conversaste:
Un antiguo soldado
En la Brigada Lincoln.

Veinticinco años hace, este hombre,
Sin conocer tu tierra, para él lejana
Y extraña toda, escogió ir a ella
Y en ella, si la ocasión llegaba, decidió a apostar su vida,
Juzgando que la causa allá puesta al tablero
Entonces, digna era
De luchar por la fe que su vida llenaba.

Que aquella causa aparezca perdida,
Nada importa;
Que tantos otros, pretendiendo fe en ella
Solo atendieran a ellos mismos,
Importa menos.
Lo que importa y nos basta es la fe de uno.

Por eso hoy otra vez la causa te aparece
Como en aquellos días:
Noble y tan digna de luchar por ella.
Y su fe, la fe aquella, él la ha mantenido
A través de los años, la derrota,
Cuando todo parece traicionarla.
Mas esa fe, te dices, es lo que sólo importa.

Gracias. Compañero, gracias
Por el ejemplo. Gracias porque me dices
Que el hombre es noble.
Nada importa que tan pocos lo sean:
Uno, uno tan sólo basta
Como testigo irrefutable
De toda la nobleza humana.
Luis CERNUDA Desolación de la quimera (1956-1962)

jueves, 21 de octubre de 2010

las estrellas (que hay) en ti

Hace unas semanas, tal vez un mes, así como de improviso, tuve la fortuna de descubrir a un nuevo poeta, JAVIER EGEA (Granada, 1952-1999). Dejándome llevar por la curiosidad metí su nombre en Google y leí un poco de su vida, bastante trágica por cierto. Acceder a su obra era más dificil, sus libros quedaban un poco fuera de mi alcance en este encierro que vivo los últimos meses, y en mis bibliotecas cercanas no estaban. Obras como "Serena luz del viento", "A boca de parir", "Troppo Mare" o "Paseo de los Tristes". Las críticas hacia este autor bastante considerado en el ámbito granadino, pero desconocido para el resto, eran excepcionales, así que como hago muchas veces, decidí confiar en que de algún modo su creación llegaría a mí.
Ayer fui a la librería, con la intención de comprar otra obra y pararme poco, ¿pero quién se resiste a las estanterías llenas de libros, de colores, de historias, de olor a papel nuevo? y allí de golpe me topé con "Paseo de los Tristes" de Javier Egea, en una edición bastante cuidada y bonita, a la que no me pude resistir. Apenas lo abrí, apenas lo leí, pues desde el primer momento supe que el libro se venía conmigo.
Anoche, después de una tertulia animada con gente estupenda, y mientras esperaba a una gran amiga me fui a la Plaza de las Pasiegas, me senté en uno de los escalones que hay enfrente de la fachada catedralicia, recordé el último helado que hace un mes me tomé allí mismo con alguien muy especial y abrí mí libro de Egea. Decía los siguiente:

SOBRE EL PAPEL

Scripto iaze esto, sepades, non vos miento
Gonzalo de Berceo

Quizá te extrañe
-aunque sea coherente para mí-
esta forma de hacerte llegar mis pensamientos,
estas palabras torpes escritas al tirón,
en vez de aquella charla que debimos tener
de tú a tú, entre gentes que debieran quererse.

Pero cuando tú estás, cuando estás frente a mí,
no consigo saber articular
esas piezas extrañas y sin embargo nuestras,
ese puzzle de vasta soledad donde vivimos.

Después de varios años
durante los que fuiste el mapa señalado,
el pequeño horizonte, el cuerpo en llamaradas,
la diminuta y bella revolución
o acaso el sueño que me hizo avanzar,
es cansado y difícil
soportar la consciencia de que nunca se llega.

Es posible que pienses
que quizá con el tiempo te pude idealizar
-nadie está libre de él: el inconsciente ese
de clase tanto tiempo dominadora y sola-,
pero debes saber que ahora no es así,
ahora ya sé quién eres:
una enorme mujer
con los mismo problemas que yo, que él, que todos,
lo que entiendo y respeto.

Ahora ya no me lleva hacia ti
ningún aire de posesión o cosa semejante
sino un hermoso amor,
un infinito y desdichado amor.

Ahora quiero que sepas -aunque sea por escrito-
que ya sólo pretendo desde cualquier distancia
que te sientas más libre de cárcel o de abrazo
y me cuentes a veces -si es posible-
algo de ti.

Sé que la soledad
no se agota en tus labios ni en los míos
y que la vida es dura,

trágicamente seria.

Sé que no llegaremos donde tú y yo soñamos,
que la muerte nos une y sin embargo
ahí está el camino:
hermoso y miserable como un torno desnudo,
como un largo relato de amor y explotación.

Hay que avanzar, hay que avanzar.

Pero es necesario
sentir un cuerpo aquí junto al costado.

Ya sé por qué razón
yo quise siempre, siempre, trabajar junto a ti.

Con mi mejor amor, Javier Egea.

P.D. Bueno, quizás ahora entendáis por qué estoy tan contenta con este libro.

Publicado por María A. MOLINA

http://lasestrellasquehayenti.blogspot.com/2010/10/paseo-de-los-tristes.html

árbol

"Que es el morir"

El tiempo, el tiempo pasa como un río.
No. Yo soy una barca pasadera
a lo largo del río. (Blanda cera
consumiéndose a fuego lento y frío.)

El tiempo, el tiempo es siempre y nunca mío
como una secuencia que fluyera
en negro y blanco, un raudo film que fuera
borrándome la estela del navío...

El árbol. Permanece. A contra viento.
Junto al río, escuchando el movimiento
de las piedras del fondo removidas.

Yo soy. Un árbol. Arraigado. Firme.
Aunque, en el fondo, bien sé que he de irme
en el río que arrastra nuestras vidas.

Blas de OTERO
/ Hojas de Madrid

domingo, 17 de octubre de 2010

Gurb

Frivolidad planetaria. ¡Oh, el mercado!

"Es más interesante cualquier día de rebajas en El Corte Inglés que cualquier día de la Guerra Civil."
Eduardo Mendoza Público 17-10-2010

Madrid



Maurice JARRE / Mourir à Madrid. Film de Fréderic Rossif (1963)

miércoles, 13 de octubre de 2010

Lady Luck



VIEJO 55

Mi tiempo iba muy rápido
Salí a todo gas
Hacia mi viejo 55
Mientras me alejaba lentamente
Sintiéndome tan bendito
Dios sabe que me sentía vivo

Ahora el sol está saliendo
Viajo con la Dama de la Fortuna
Coches y camiones por la autopista
Las estrellas empiezana apagarse
Y encabezo el desfile
Sólo deseando haberme quedado un poco más
Oh Señor, déjame decirte que el sentimiento es cada vez más
[profundo

Y son las 6 de la mañana
Sin previo aviso
Tengo que ponerme en camino
Y pasan los camiones
Las luces destellan
Dejo tu casa para volver a la mía

Y ahora el sol está saliendo
Viajo con la Dama de la Fortuna
Coches y camiones por la autopista
Las estrellas empiezan a apagarse
Y encabezo el desfile
Sólo deseando haberme quedado un poco más
Oh Señor, déjame decirte que el sentimiento es cada vez más
[profundo

Tom WAITS/canciones-Espiral/Fundamentos-Traducción Alberto Manzano Madrid 1991

sábado, 9 de octubre de 2010

domingo, 3 de octubre de 2010

album de fotos




RUMIO fósforos de locura y periódico
destruido en los hangares ciegos,
donde cada pitillo incierto
apuñala la esperanza de una tumba pequeñita,
en la que sólo quepan mar-tierra-cielo-fuego y estrellas,
pero no mi congoja ni mi asalto mortal
por detener los ríos de ira y cumbre terrible
que borbotan de mi ser de rabioso varón funesto
hacia el ocaso de una temblorosa fuente amenazada
que furiosamente golpeo
con mi puño a mil kilómetros por hora.

Miguel LABORDETA

Ray Man

Ian PADGHAN. Video sobre una fotografía de Man RAY. Canción "Agatha" por "Ania et le programmer" .

Otra noche en La Ópera

Keith JARRET La Scala


sábado, 2 de octubre de 2010

el hombre rebelde



Las siguientes páginas tratan de una sensibilidad absurda que puede encontrarse dispersa en el siglo, y no de una filosofía absurda que nuestra época, hablando propiamente, no ha conocido. Una honradez elemental exige, por lo tanto, que señalemos, para comenzar, lo que estas páginas deben a ciertos espíritus contemporáneos. Tengo tan poca intención de ocultarlo que se los verá citados y comentados a lo largo de la obra.
Pero es inútil advertir, al mismo tiempo, que lo absurdo, tomado hasta ahora como conclusión, es considerado en este ensayo como un punto de partida. En este sentido se puede decir que hay algo provisional en mi comentario: no se podría prejuzgar con respecto a la posición que toma. Aquí sólo se encontrará la descripción, en estado puro, de un mal espiritual. Ninguna metafísica, ninguna creencia intervienen en ello por el momento. Tales son los límites y la única decision previa de este libro. Algunas experiencias personales me llevan a precisarlo.

Albert CAMUS // El mito de Sísifo//El hombre rebelde LOSADA Cristal del tiempo Buenos Aires 1963 Pág. 11

las horas

Fernand LEGER (1924) Ballet mecanique