El carrer blanc

RAIMON

La Mariana

-¡Qué guapa está La Mariana!

Mariana PINEDA / Granada 1804-1831

Mariana: ¡Qué guapa estás!

[...]

MARIANA. 

               Pero, ¡qué bien entiendo lo que dice esta luz!

               ¡Amor, amor, amor, y eternas soledades!

(Entra el juez por la puerta de la izquierda.)

[...]

Federico GARCÍA LORCA / Mariana Pineda (Escena última pág. 889) OBRAS COMPLETAS Aguilar 17 edición Madrid 1971

Godot

[...]
LUCKY. (recitació monòtona).- Admesa léxistència tal com es desprèn dels recentes treballs públics   de Poiçon i Wattmann d'un Déu personal quaquaquauqua amb barba blanca quauqua fora dels temps de l´extensió que des de dalt la seva divina apatia la seva divina atambia la seva divina afàsia ens estima llevat d'algunes excepsions no se sap per què però tot vindrà (Atenció sostinguda d'Estragó i Vladimir; aclaparament i fàstic de Pozzo) i sofreix a exemple de la divina Miranda amb els que són no se sap perquè però tenim temps en el turment dins els focs els focs dels quals les flames per poc que la cosa duri encara una  mica i qui en pot dubtar posaran per fi el foc a les bigues a saber portaran l'infern als núvols tan blaus a moments encara avui i tan quiets amb una quietud que no per ser intermitent és menys agraïda però no ens anticipem i atès d'altra banda que a conseqüència de recerques inacabades però tanmateix coronades per l'Acacacacadèmia d'Antropooometria de Berna a Brèscia de T'estu i Conard está establert sens altra possibilitat d'error que la inherent als cálculs humans que a conseqüència de recerques (Primers simptomes de  descontent de Vladimir i Estragó. Augmenten els sofriments de Pozzó) inacabades inacabades de Testu i Conard està tablert tablert tablert ço que segueix a saber però no ens anticipem no se sap per què a conseqüència dels treballs de Poinçon i Wattmann apareix també clarament tan clarament que en vista dels estudis de Fartov i Belcher inacabats inacabats no se sap perquè de Testu i Conard inacabats inacabats resulta que l'home contràriament a l'opinió contrària que l'home a Brèscia de Testu i Conard que l'home en fi en un mot que l'home que l'home en un mot en fi malgrat els progressos de l'alimentació i de l'eliminació dels residus va en camí d'amagrir-se i alhora paral.lelament no se sap per què malgrat el progrés de la cultura física de la pràctica dels esports tals tals tals el tenis el futbol les carreres a peu  i en bicicleta la natació  l'equitació l'aviació la conyació el tenis la camògia el patinatge sobre gel i sobre asfalt (Estragó i Vladimir es calmen, tornen a escoltar amb atenció. Pozzò s'agita més i més, deixa anar uns gemecs) el tenis l'aviació els esports els esports d´hivern d'estiu de tardor el tenis en camps d'herba sobre avet i sobre terra piconada l'aviació el tenis el hockey de terra de mar i dels aires la penicilina i succedanis en un mot reprenc el tema alhora paral.lelament s'empepiteixem no se sap per què malgrat el tenis reprenc el tema l'aviació el golf tant el de nou com el de  divuit forats el tenis sobre gel en un mot no se sap per què a Sena Sena i Oise Sena i Marne Marne i Oise a saber alhora paral-lelament no se sap per què s'amagreixen s'encongeixen reprenc el tema Oise Marne en un mot la pèrdua seca per cap de pipa d'ençà dela mort de Voltaire és de l'ordre de dos dits cent grams per cap de pipa aproximadament de  mitjana més o menys xifres rodones bon  pes despullat a Normandie no se sap per què en un mot en fi tant se val els fets canten i considerant d'altra banda cosa encara més greu que ressalta (Exclamacions de Vladimir i Estragó. Pozzò s'alça d'un salt, estira la corda. Tots criden. Lucky ensopega, bruela. Tots tres ens llancen sobre Lucky, el qual es defensa com pot i recita el seu text com qui bramula) cosa encara més greu que a la llum la llum  de les experiències en curs de  Steinweg i Peterman que al camp i a la muntanya i vora el mar i els corrents i l'aigua i el foc l'aire és el mateix i la terra a saber l'aire i la terra en temps de grands freds ai al setè de la seva era l'eter la terra el mar en les pedres, en les grans fondàries els grans freds en  mar en terra i en els aires poc cara reprenc el tema no se sap per què malgrat el tenis els fets canten reprenc el tema al següent en un mot en fi al següent per les pedres qui en pot dubtar reprenc el tema però no ens anticipem reprenc el cap alhora paral.lelament no se sap per què malgrat el tenis el que segueix la barba les flames els plors les pedres tan blaves tan quietes ai el cap el cap el cap el cap a Normandia malgrat el tenis els treballs abandonats inacabats el cap el cap a Normandia malgrat el tenis el cap ai les pedres Conard Conard (Baratlla general; Lucky llença encara algunes vosiferacions) Tenis!... Les pedres!... Tan quietes!... Conard!... Inacabats!...
[...]
Samuel BECKETT / Tot esperant Godot /  Premi Mundial de Teatre de la critica anglesa 1955
 / RAIXA / Editorial Moll Palma de Mallorca 1960 Traducció de Joan OLIVER Pròleg de Joaquim MOLAS Págs. (76-80)

¡!

Il Laudario di Cortona Siglo XIII

Polvo

EN LEGÍTIMA DEFENSA 

FELIPE ALCARAZ MASATS

En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisisVV.AABartleby Editores

231 poetas “En legítima defensa” contra la crisis-estafa: ese es el libro que, a través de los protocolos de la política participativa, ha presentado Pepo Paz, editor de Bartleby con un precio revolucionario (350 páginas): 13 euros. Como hubiera sabido que la crisis era un terremoto devastador y que los poetas o habían abandonado la torre de marfil o, los más, habían sido desahuciados inició, junto a Manuel Rico, un contacto masivo, echando las redes sociales, con poetas doblemente comprometidos: personal y literariamente.

La poesía, aunque no siempre se ha sabido, es un arma cargada de futuro. Celaya lo descubrió, y también Celso Emilio Ferreiro: Al presente me atengo, / la poesía es un arma, / disparemos. Egea había hablado de ella como un pequeño pueblo en armas contra la soledad (la epidemia que nos asola: la soledad es el gusano de la explotación), y Raúl González Tuñón nos dejó dicho que había que patalear y gritar para que nadie dudara en los tiempos venideros que habíamos luchado a fondo en el momento oportuno, cuando fuimos convocados en la gran plaza de la unidad social. 

Pues bien, hasta los poetas responden. La poesía, dice en el libro uno de ellos (J. C. Mestre): “ha decidido dar por terminadas sus funciones este invierno”. O sea, no se trata ya de aquel “lenguaje excelso” de nuestros clásicos, que como no era popularmente leído, y mucho menos comprado, se repartía en mano en copias de autor. Ahora los poetas, en legítima defensa, saltan a la calle y realizan una respuesta cívica y constituyente, que verán cómo no gusta a algunos. Sabemos de antemano que la norma, la crítica que marca el canon, llama ideológica a la literatura antidominante, no correcta, y mete en el cielo de la neutralidad y el arte, en sí mismo considerado, a la literatura normal, académica (es decir, dominante en estos días de mercado), y al mismo tiempo vende el sentido de la literatura como un texto equidistante, inocente y, por ser bello, justamente inútil. Desde la otra banda del estuario sabemos que, efectivamente, la poesía es inútil, excepto para derribar un gobierno o explicarle el amor a Ava Gardner. O también sabemos que la poesía puede ser un arma valiosa contra la epidemia de olvido que nos invade: la matanza de los obreros en huelga que hubo en Macondo se olvidó porque nadie escribió sobre ella, o en otro terreno: la masacre de civiles (superior en número a los muertos en Gernika) en el mercado de Alicante, apenas se conoce porque no estuvo allí Picasso para pintarla.

Salgamos de la torre de marfil, tiremos tabiques, tendamos puentes, reunámonos en las plazas, concitemos soluciones, hagamos cosas y, a la vez, plasmemos la memoria de esas cosas, sabiendo, como dice el joven “roquero” (creo que se llama Nacho Vegas), que polvo somos y, si siguen así las cosas, en pólvora (poética) nos convertiremos.

 

En legítima defensa

www.mundoobrero.es

 

"Pepe"

"La honradez intelectual"

Rigor mortis

La (extraña) luz del laberinto pide "perdón".

PERDÓN, poema jamás escrito por Javier EGEA. Su autor, Alfonso AGUADO ORTUÑO.

(http://eltorodebarro.blogspot.com.es/2014/05/del-amor-y-la-muerte-de-javier-egea.html)

 http://lahabitacion301.blogspot.com.es/2010/01/javier-egealeyenda-urbana-ii.html

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¿Dónde está mi jersey irlandés?

El final de las rosas con los libros, de Gregorio Morán en La Vanguardia

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SABATINAS INTEMPESTIVAS

En seis años han cerrado en Barcelona 450 floristerías; la cifra de librerías clausuradas será similar. Ni rosas ni libros.

La fiesta de Sant Jordi en Barcelona fue durante décadas el día más alegre de una ciudadanía que se sentía primaveral por aunar algo tan insólito como una rosa y un libro. Como un sueño de poeta en el que cabía desde Rilke a Salvat-Papasseit.

¡Una fiesta ciudadana, laica! Sin triduos ni misas ni beatas basílicas patrióticas, ni oscuros recordatorios de quemadores de libros y maltratadores de rosas. Un libro y una rosa. Me confieso un voyeur permanente desde hace muchos años de esta fiesta única de la civilización (el libro) y la sensibilidad (la rosa). No es precisamente el día más idóneo para comprar libros, al menos para aquellos que lo practicamos con asiduidad, pero constituye un placer visual ver a gente que probablemente no se acerca a las librerías en todo el año cómo lleva con orgullo su rosa y su libro.

Aseguran que lo inventó el eminente editor Gustavo Gili (1868-1945), activo militante de la Lliga Regionalista y creador de una saga de sabios editores. Evoco con satisfacción los años finales del franquismo y lo que tenía de fiesta cívica, libre, exhibicionista como esa primavera que en general se mostraba generosa, con días de un sol deslumbrante.

Pero eso me temo que se acabó. ¡Qué capacidad tiene la sociedad barcelonesa actual para ir liquidando aquellas manifestaciones de orgullo cívico que la distinguían con honra de todas las demás! En toda España, desde Madrid al culo de cualquier ciudad peninsular, hay ferias del libro. Nada comparable con el libro y la rosa de Sant Jordi. Pero una vez más los poderes han decidido que se acabó esa simpleza de un libro y una flor, y que no están los tiempos para flors i violes.

Llevo años sin salir de casa el día de Sant Jordi. Exactamente desde que las industrias editoriales decidieron archivar el libre criterio de los ciudadanos e impusieron a unos individuos que han escrito un libro, o dos, o un ciento, da lo mismo, que te esperan ansiosos en las librerías esperando que les compres el suyo y te lo dediquen.

Una fiesta cívica y libertaria, en la que uno pasea, compra un libro, le regalan una flor o se la compra, se ha convertido en un ejercicio comercial más parecido a las ferias de ganado. Se ha despreciado a la ciudadanía para sustituirlo por la ávida fauna literaria. Lo importante son los autores, es decir, las empresas, es decir, el marketing. ¿En qué se diferencian del ganado?

Yo jamás podría decir que los ciudadanos que paseaban y exhibían su rosa y su libro fueran parecidos; cada uno era él mismo. Pero que una señora cuyos méritos intelectuales desconozco, por buen nombre Belén Esteban, esté junto a Pilar Suburbano, cuyos deméritos conozco muy bien, y cerca de Almudena Grandes, y todas las tres firmando algo parecido a un libro… ¿Para qué necesitan la rosa? Mejor comprarla en una floristería y ponerla en un jarrón y olvidarse de la estantería de los libros jamás leídos. Por cierto, en los últimos seis años han cerrado en Barcelona 450 floristerías; imagino que la cifra de librerías clausuradas será similar. Ni rosas ni libros.

Propondría que, de seguir así, llamáramos al día de Sant Jordi la Jornada del Negro Desconocido. Porque negro es como llamamos en el gremio al plumilla que escribe lo que luego firma una vedette, o un presentador mediático, o una furcia espabilada.

Nunca he participado en ninguna Feria de Ganado Literario. Una cosa es que presentes un libro y firmes ejemplares, o des una conferencia y hagas lo mismo. Pero meterse en una caseta esperando a que lleguen los clientes es algo que ya agotaron en el barrio rojo de Amsterdam unas profesionales, que con toda seguridad darán mejor servicio y a precios más asequibles.

Que la cosa del libro va mal es algo tan obvio como que vivimos en una sociedad que se basta con la mitología del fútbol y la caja idiota, más idiota que nunca. Asegura el conseller Mascarell, que ha inaugurado para la tradición cultural el “Brindis de Sant Jordi” -un cava con picoteo, dedicado a escritores y periodistas de la pomada- que el índice de lectura en Catalunya se acerca al de Europa: ¡65%! No hay cosa que diga Ferran Mascarell que no sea una mentira edulcorada, le viene de antiguo. El representante de los libreros, con tienda en Manresa, Antoni Daura, no muy ducho en el lenguaje, sostiene que los “datos empíricos” aseguran este año la venta de 1,6 millones de libros; como se trata de “empíricos”, cabe pensar que no se lo cree ni él. Pero lo más jugoso viene en letra pequeña: se han vendido 22.571 títulos diferentes. Imagino a los editores echándose las manos a la cabeza. ¡Una ruina!

No hay lugar de España donde el índice de lectura “de libros” sobrepase al subdesarrollo, razón por la cual los grupos editoriales se inventan los subterfugios más estrambóticos para “hacer escribir” -¡feliz negro!- a famosetes de la tele o de los periódicos o del deporte, tertulianos, que sé por experiencia que no saben escribir ni un párrafo sin que llegue el corrector, el bendito corrector, a ponérselo en legible.

Vamos a soñar. A mí me hubiera gustado pasearme por la Rambla, tratando por todos los medios de no percibir que la hasta ayer Casa del Libro acaba de ser sustituida por una jamonería high class. Y hubiera buscado entre esos 22.571 libros que tuvieron el feliz azar de ser comprados, dos, sólo dos. No sólo porque sus autores no pudieron estar en la mesa para firmar autógrafos, ni siquiera asistido a los ágapes para escritores que se han puesto de moda entre nuestra casta dirigente como señal de señorío -cava y bocaditos y mucha foto; siempre los mismos, con algún aspirante-. Con toda seguridad un escritor de antes los hubiera mandado educadamente a tomar por el culo.

No me imagino Scipio Slataper en una fiesta de los posmodernos del Sant Jordi. Nacido en Trieste en 1888, habría de morir en la Primera Gran Guerra (1915), después de haber dejado una huella indeleble en sus contemporáneos, como bien escribió Claudio Magris en su Trieste. Una identidad de frontera. Nos legó un libro, Mi Carso, poco más de un centenar de páginas que acaba de editar en castellano la para mí desconocida editorial madrileña Ardicia. Una prosa para aprender, que con toda probabilidad leerán sólo los negros de las grandes editoriales, cada vez más convencidos de que son ellos los que convierten en prosa la basura de los analfabetos.

Un relato sencillo, de gente de frontera, dedicado a la tierra que conoce bien, el Carso, en el que hay también mucho de evocación y un elogio exultante de la naturaleza que se echa encima de ese Trieste que fue puerto del Gran Mundo Comercial. Una prosa y una traducción que consiente gozar, que es lo más que puede pedir un lector. Tiene algo de lo que muchos años después sería nuestra Helena, o el mar del verano, de Julián Ayesta, pero con una literatura más hecha, más sólida. Porque ¡ay!, el Gijón de Ayesta nunca podrá compararse al Trieste de Slataper.

Y antes de salir del gentío y de las caras de somalíes hambrientos del minuto de gloria que concede firmar un libro, conseguiría esa pieza maestra que es El hombre desconocido, del sueco Stig Dagerman (Nórdica). Con una singularidad que ya de por sí merece llevárselo: los dos traductores, Juan Capel y Marina Torres, se atreven a hacer un prólogo y un epílogo que son opuestos en su apreciación sobre ese personaje que fue Dagerman, un anarquista golfo, borracho, trepador, sin principios, que se suicidó por asfixia en el garaje de su casa, a los 31 años (1954). Bastaría decir que en ese libro hay un cuento, quizá el más largo de la antología que recorre su obra -¿Dónde está mi jersey irlandés? (1947)- que me conmovió hasta tal punto que lo considero uno de los más impresionantes que he leído en mi vida.

Pero, en fin, Sant Jordi ha pasado. Se han vendido muchas rosas y según los profesionales “empíricos” del gremio hasta un 5% más que el año pasado. Lo que nunca nos precisan es de qué.

 www.caffereggio.net/.../el-final-de-las-rosas-con-los-libros-de-gregorio-..

Nivel

"No discutas jamás con la estupidez humana pues te habrías de poner a su nivel"

KANT

Fantomas

¿Quién te hubiera pensado en esta casa hoy
cuerpo azul del insomnio, fantasma de las doce?

Javier EGEA / PdeT

Hypocrite lecteur

AL LECTOR

L' estulticia, el pecat, l'error, la cobejança,
ens trasbalsen el cos, torben els pensaments,
i alimenten el nostres gentils remordiments,
tant com el mendicants amb la seva menjança.

Els pecats son tosuts, les recances, covardes;
em fem pagar a preu fort quan hem confessat
i alegrement tornem cap al camí enfangant
creient rentar les taques amb llàgrimes bastardes.

Sobre el coixí del mal és Satan Trisgimenista
qui ens gronxa llargament l'esperit encantat,
i el valuós metall de nostra voluntat
està vaporitzat pel sapient alquimista.

És Ell qui manté els fills que ens mouen i transmuden!
Als repugnat objectes sabem trobar-hi esquers;
vers l'Infern cada dia baixem uns passos més,
sense horror, a través de tenebres que puden.

Tal com un disbauxat que a devorar s'acuita
d'una antiga barjaula el pit martirizat,
robem com de passada un plaer reservat
que espremem fortament com una vella fruita.

Pitjats, formiguejant, com els helmints a hordes,
un poble de Dimonis folga el nostre esperit,
i, mentre respirem, la Mort al nostre pit
baixa, riu invisible, amb  tot de quixes sordes.

Si l'estupre, el veri, el foc, la punyalada,
encara no ha brodat amb agradable traç
dels nostres lamentables destins el canemás,
és perque la nostra ánima, ai las!, no és prou gosada.

Peró enmig de panteres, xacals, gossos de presa,
de simis i escorpins, de voltors y serpents,
de monstres udolants, grunyidors i llisquents,
en el corrals infames del vici i la feblesa,

un n'hi  ha de de més lleig, més àvol, més deforme!
Tot i no fer grans gestos ni armar terrabastalls,
el món convertiria en un munt d'escombralls
i amb gust l'engoliria fent un badal enorme;

és el tedi -amb ulls molls per un plorar impassible,
somia cadafals fumant el seu hukà.
Ja el coneixes, lector, aquest monstre sensible,
-hipòcrita lector, -semblant meu,- i germà!

Charles BAUDELAIRE / Les flors del mal / Versió de Xavier BENGUEREL i Dibuixos de Josep M. SUBIRACHS Barcelona 1985

Inés(perada)

Que se lo llevaron al amanecer,

sin pedir razones, sin saber por qué:

Inés, Inés, Inesita Inés.

No pidas razones, no ruegues al juez,

todo lo ha previsto quien hizo la ley:

Inés, Inés, Inesita, Inés.

(Populas)

El viento / La Luz

Yo andaba perdido con mis soledades.
El viento de nuevo partió en dos mitades
tanta soledad:
la que fue mentira, la que fue verdad.

                                          Javier EGEA (1998)

AITANA

"Cuando crezcas, Aitana, le enseñarás al mar astronomía."

Rafael ALBERTI