el niño poeta...

... en el infierno

RIMBAUD

el niño prodigio

EL HIJO PRÓDIGO

"Pronto, traed la túnica más rica y vestidsela, poned un anillo en su mano y unas sandalias en sus pies, y traed un becerro bien cebado y matadle y comamos y alegrémonos..."
(Luc. 15, 22)

Injustamente combatido,
puesto al escarnio y a la mofa
de las abyectas muchedumbres,
perdura el hijo bien nacido,
el hijo fiel, el niño blanco,
el sano fruto de un sector
muy vigoroso y nacional.

Nace el infante mencionado
sin conocer el barro impuro
de las miserias y pasiones,
y envuelto en gasas y perfume,
entre lamento y bendición,
es enrolado en el asunto.

Desde su más remota edad,
con calcetines y sombrero,
aprende, canta, lee poemas
en reuniones familiares,
crece, es odiado por los hijos
de los paisanos manuales,
y en venerable institución
por castos hombres controlada
tiene lugar, entre laureles,
su formación docta y moral.

Ahí le tenéis, hecho un mancebo
rampante y lleno de fervor,
que, salto a salto, acompañado
por los consejos de papá,
llega a la puerta de los claustros,
sube a las aulas, da propina
a los bedeles serviciales,
y ataca el duro escalafón.

Sucede ahora, muchas veces,
que ante la cruel realidad
de este mundano trampolín
en donde el orden no es guardado,
en donde no hay categorías
ni hay apellido, y las creencias
y una conducta irreprochable
de poco sirven, por desgracia,
sucede, ay dios, que el jovencito
se desorienta, se transforma,
y de momento no recuerda
su primorosa formación.

Los enemigos solapados
de cualesquiera tradiciones,
los resentidos, sucias lenguas
que se delitan en la hiel,
hacen comida y mentidero
de estos deslices. Hoy le han visto
con hombres malos, se murmura
que es habitual de los tugurios,
que tiene tratos infamantes
o que frecuenta el cabaret.

Pero, en el fondo, no alarmarse,
late la flor de los principios,
vive el consejo maternal,
alienta la única verdad,
y reposadas ya las aguas
de su ardorosa juventud,
cuando se imponga a sus ideas
la incuestionable realidad,
volverá el hijo por los cauces
eternos de la burguesía,
será un varón conservador,
gloria y ejemplo del redil,
un recto, probo ciudadano,
un elefante de piedad.

José Agustín GOYTISOLO

El gran BUKOWSKI

VALE

NO VALE

Te digo que no vale
meter el sueño azul bajo las sábanas,
pasar de largo, no saber de nada,
hacer la vista gorda a lo que pasa,
guardar la sed de estrellas bajo llave.

Te digo que no vale
que el amor pierda el habla,
que la razón se calle,
que la alegría rompa sus palabras,
que la pasión confiese: Aquí no hay sangre.

Te digo que no vale
que el gris siempre se salga
con la suya, que el negro se desmande
y diga "cruz y raya"
al júbilo del aire.

Vuelvo a la carga y digo: Aquí no cabe
esconder la cabeza bajo el ala,
decir "no lo sabía", "estoy al margen",
"vivo en mi torre" y "no sé nada".

Te digo y te repito que no vale.

Agustín MILLARES

El viejo atopos

José Antonio FORTES Intelectuales de consumo/Literatura y cultura de Estado en España (1982-2009) ALMUZARA 2010

"La escasez actual de escritos realmente polémicos sobre lo que viene denominándose como "guerra literaria" puede ser una prueba más de lo que denuncia este libro, el férreo dominio y poderío de una hegemonía intelectual posmoderna nacida en España desde las transformaciones de "la Transición". Este libro parte de la radical ausencia de debate, solapada sólo por simples amagos, y quiere abrir una brecha mediante una crónica voraz y al desnudo sobre una facción posmoderna hegemónica, la de los intelectuales de consumo. En esta hegemonía, una más en el correr de los tiempos, no importan las personas, sino las pesonificaciones de categorías políticas e ideológicas y las funciones -que el autor tilda de amarillistas- que este bloque impenetrable -los amigos, la pandilla, el club, la mafia- han de cumplir rindiendo cuentas a los intereses del capital que les compra -están a sueldo y se les paga los servicios prestados-. El control sobre las prebendas, cargos políticos, premios, circuitos de actos y conmemoraciones culturales, diversas formas de consagración publicitaria se plantea como un juego entre el poder político y los agentes del mercado para crear un producto de consumo intelectual. El organismo intermediario de esta compraventa de intelectuales se sitúa en el Estado, dominio político y de gobierno donde encuentran su unidad histórica las clases dominantes. El resultado es un Estado cultural, una cultura de Estado, que remite a su inmediato precedente, aquel Arte y Estado blandido por nuestro particular fascismo en sus Años Triunfales."

FÁBULA

INTRODUCCIÓN A LAS FÁBULAS PARA ANIMALES

Durante muchos siglos
la costumbre fue ésta:
aleccionar al hombre con historias
a cargo de animales de voz docta,
de solemne ademán o astutas tretas,
tercos en la maldad y en la codicia
o necios como el ser al que glosaban.
La humanidad les debe
parte de su virtud y su sapiencia
a asnos y leones, ratas, cuervos,
zorros, osos, cigarras y otros bichos
que sirvieron de ejemplo y moraleja,
de estímulo también y de escarmiento
en las ajenas testas animales,
al imaginativo y sutil griego,
al severo romano, al refinado
europeo,
al hombre occidental, sin ir más lejos.
Hoy quiero -y perdonad la petulancia-
compensar tantos bienes recibidos
del gremio irracional
describiendo algún hecho sintomático,
algún matiz de la conducta humana
que acaso pueda ser educativo
para las aves y para los peces,
para los celentéreos y mamíferos,
dirigido lo mismo a las amebas
más simples
como a cualquier especie vertebrada.
Ya nuestra sociedad está madura,
ya el hombre dejó atrás la adolescencia
y en su vejez occidental bien puede
servir de ejemplo al perro
para que el perro sea
más perro,
y el zorro más traidor,
y el león más feroz y sanguinario,
y el asno como dicen que es el asno,
y el buey más inhibido y menos toro.
A toda bestia que pretenda
perfeccionarse como tal
-ya sea
con fines belicistas o pacíficos,
con miras financieras o teológicas,
o por amor al arte simplemente-
no cesaré de darle este consejo:
que observe al homo sapiens y que aprenda.

Ángel GONZÁLEZ

Del deber y del derecho

CARTILLA (POÉTICA)

La poesía tiene sus derechos.
Lo sé.
Soy el primero en sudar tinta
delante del papel.

La poesía crea las palabras.
Lo sé.
Esto es verdad y sigue siéndolo
diciéndolo al revés.

La poesía exige ser sinceros.
Lo sé.
Le pido a Dios que me perdone
y a todo dios, excúsenme.

La poesía atañe a lo esencial
del ser.
No lo repitan tantas veces,
repito que lo sé.

Ahora viene el pero.

La poesía tiene sus deberes.
Igual que un colegial.
Entre ella y yo hay un contrato
social.

Ah las palabras más maravillosas,
"rosa", "poema", "mar".
Son m pura y otras letras:
o, a...

Si hay un alma sincera, que se guarde
(en el almario) su cantar.
¿Cantos de vida y esperanza
serán?

Pero yo no he venido a ver el cielo,
te advierto. Lo esencial
es la existencia; la conciencia
de estar
en esta clase o en la otra.

Es un deber elemental.

Blas de OTERO

MIGUEL HERNÁNDEZ (IV)

Los hombres viejos

MIGUEL HERNÁNDEZ

I

Nacen puestos de gafas, y una piel de levita,
y una perilla obscena de culo de bellota,
y calvos, y caducos. Y nunca se les quita
la joroba que dentro del alma les explota.

Pedos con barbacana, ceremoniosos pedos,
de su senil niñez de polvo enlevitado,
pasan a la edad plena con polvo entre los dedos,
sonando a sepultura y oliendo a antepasado.

Parecen candeleros infelices, escobas
desplumadas, retiesas, con toga, con bonete:
una congregación de gallardas jorobas
con callos y verrugas al borde del retrete.

Con callos y verrugas, y coles y misales,
la dignidad del asno se rebela en la enjalma,
mirando estos cochinos tan espirituales
con callos y verrugas en la extensión del alma.

Alma verrugicida, callicida la vuestra.
Habéis nacido tiesos como los monigotes,
y vivís de puntillas, levantando la diestra
para cornamentar la voz y los bigotes.

Saludáis con el ano, no arrugáis nunca el traje,
disimuláis los cuernos con laureles de lata.
No paráis en la tierra, siempre vais de viaje
por un país de luna maquinal, mentecata.

Nacéis inventariados, morís previa promesa
de que seréis cubiertos de estatuas y coronas.
Vais como procesados por el sol, que procesa
aquello que señala delito en las personas.

Os alimenta el aire sangriento de un juzgado,
de un presidio siniestro de abogados y jueces.
Y concedéis los pedos por audiencia de un lado,
mientras del otro lado jodéis, meáis a veces.

Herís, crucificáis con ojos compasivos,
cadáveres de todas las horas y los días:
autos de poca fe, pasto de los archivos,
habláis desde los púlpitos de muchas tonterías.

Nunca tenga que ver yo con estos doctores,
estas enciclopedias ahumadas, aplastantes.
Nunca de estos filósofos me ataquen los humores,
porque sus agudezas me resultan laxantes.

Porque se ponen huecos igual que las gallinas
para eructar sandeces creyéndose profundos:
porque para pensar entran en las letrinas,
en abismos rellenos de folios moribundos.

Sentenciosas tinajas vacías, pero hinchadas,
se repliegan sus frentes igual que acordeones,
y ascienden y descienden, tortugas preocupadas,
y el corazón les late por no sé qué rincones.

No se han hecho para estos boñigos los barbechos,
no se han hecho para estos gusanos las manzanas.
Sólo hay chocolateras y sillones deshechos
para estas incoherencias reumáticas y canas.

Retretes de elegancia, cagan correctamente:
hijos de puta ansiosos de politiquerías,
publicidad y bombo, se corrigen la frente
y preparan el gesto de las fotografías.

Temblad, hijos de puta, por vuestra puta suerte,
que unos soldados de alma patética deciden:
ellos son los que tratan la verdadera muerte,
ellos la verdadera, la ruda vida piden.

La vida es otra cosa, sucios señores míos,
más clara, menos turbia de folios, de oficinas.
Nadan radiantemente sus cuerpos en los ríos
y no usan esa cara de múltiples esquinas.

Nunca fuisteis muchachos, y queréis que persista
un mundo aparatoso de cartón estirado,
por donde el cartón vaya paticojo y turista,
rey entre maniquíes de pulso congelado.

Venís de la Edad Media donde no habéis nacido,
porque no sois del tiempo presente ni el ausente.
Os mata una verdad en el caduco nido:
la que impone la vida del siempre adolescente.

Yo soy viejo: tan viejo, que el primer hombre late
dentro de mis vividos y veintisiete años,
porque combato al tiempo y el tiempo me combate.
A vosotros, vencidos, os trata como a extraños.

II

Trapos, calcomanías, defunciones, objetos,
muladares de todo, tinajas, oquedades,
lápidas, catafalcos, legajos, mamotretos,
inscripciones, sudarios, menudencias, ruindades.

Polvo, palabrería, carcoma y escritura,
cornisas; orinales que quieren ser severos,
y se llevan la barba de goma a la cintura,
y duermen rodeados de siglos y sombreros.

Vilmente descosidos, pálidos de avaricia,
lo que más les preocupa de todo es el bolsillo.
Gotosos, desastrosos, malvados, la injusticia
se viste de acta en ellos con papel amarillo.

Los veréis adheridos a varios ministerios,
a varias oficinas por el ocio amuebladas.
Con el sexo en la boca canosa, van muy serios,
trucosos, maniobreros, persiguiendo embajadas.

Los veréis sumergidos entre trastos y coños
internacionalmente pagados, conocidos:
pasear por Ginebra los cojones bisoños
con cara de inventores mortalmente aburridos.

Son los que recomiendan y los recomendados.
La recomendación es un procedimiento.
Por recomendación agonizan sentados
donde la muerte cómoda pone su ayuntamiento.

Cuando van a acostarse, se quitan la careta,
el disfraz cotidiano, la diaria postura.
Ante su sordidez se nubla la peseta,
se agota en su paciencia la estatua más segura.

A veces de la mala digestión de estos cuervos
que quieren imponernos su vejez, su idioma,
que quieren que seamos lenguas esclava, siervos,
dependen muchas vidas con signo de paloma.

A veces son marquesas íntimas de ambiciones,
insaciables de joyas, relumbronas de trato:
fracasadas de título, caballares de acciones,
relinchan por llevar el mundo en el zapato.

Putonas de importancia, miden bien la sonrisa
con la categoría que quien las trata encierra:
políticas jetudas, desgastan la camisa
jodiendo mientras hablan del drama de la guerra.

Se cae de viejo el mundo con tal matalotaje.
hijos de la rutina bisoja y contrahecha,
valoran a los hombres por el precio del traje,
cagan, y donde cagan colocan una fecha.

Van del hotel al banco, del hotel al paseo
con una cornamenta notable de aire insulso.
Es humillar al prójimo su más noble deseo
y el esfuerzo mayor lo hacen meando a pulso.

Hemos de destrozaros en vuestras legaciones,
en vuestros escenarios, en vuestras diplomacias.
Con ametralladoras cálidas y canciones
os ametrallaremos, prehistóricas desgracias.

Porque, sabed: llevamos mucha verdad metida
dentro del corazón, sangrando por la boca:
y os vencerá la férrea juventud de la vida,
pues para tanta fuerza tanta maldad es poca.

La juventud, motores, ímpetus a raudales,
contra vosotros, viejos exhombres, plena llueve:
mueve unánimemente sus músculos frutales,
sus máquinas de abril contra vosotros mueve.

Viejos exhombres viejos: ni viejos tan siquiera.
La vejez es un don que cederá mi frente,
y a vuestro lado es joven como la primavera.
Sois la decrepitud andante y maloliente.

Sois mis enemiguitos: los del mundo que siento
rodar sobre mi pecho más claro cada día.
Y con un soplo sólo de mi caliente aliento,
con este solo soplo dicté vuestra agonía.

El hombre acecha (1937-1939)

LA MUECA

Una de las principales propiedades de la poesía es la de producir en los hipócritas una mueca que los desenmascara y permite juzgarlos... Porque ella tiende, con sus imágenes extralúcidas, sus imágenes claras como el agua de la montaña, evidentes como el agudo grito de los huevos rojos, a la comprensión perfecta de lo inhabitual y a su utilización contra los estragos de la explotación maligna de la estupidez y de cierta clase de sentido común. Porque ella milita por un nuevo régimen, el de la lógica identificación con la vida, no como una sombra sino como un astro.
Mi orgullo consiste en no conocer más hombres que los que aman tanto como yo esta poesía específicamente subversiva, color de porvenir.

Paul ELUARD

Matinada de març

VICENT ANDRÉS ESTELLÉS Puig Antich Empuries Barcelona 1989

Feres el que et calia

aquell matí de març

Ascendires dintre la llum

com consagrat

Llum ja en la llum
pols en la pols
poble entre el poble
però al lloc més alt del teu poble
de la teua llum
de la teua pols

El poble et va fer seu
va assumir la teua vida
i la teua mort

Engolia àvidament
els teus darrers minuts
els minuts de la teua existència
els minuts de la teua lluita
amb els ulls clossos
rememorant la teua vida
fent-se digne de rebre´t
a les seues entranyes
treballadores
amargues

i en obrir els ulls
i tractar dáixecar el cap
tu hi eres allí
et sostenia l'aire
la llum
com criatura d'una pentecosta

Com ara
com ara
com ara que véns
des de la teua alçària
als dies del teu poble
de la teua gent
els amors
les preocupacions
les esperances
els mercats
les botigues
la humil compra diària
el sacrifici quotidià
el nen que escriu a llapis en un quadern escolar
obstinadament
i esborra el que ha escrit
i torna a escriure
i ho torna a esborrar
i hi ha una amable
llunyana
sentor de fusta de llapis
a l'estança
i es borra encara més
i bufa unes engrunes
i poc a poc
es trenca el paper
és com un tel de ceba
i el nen es queda estupefacte
i no dóna crèdit al que veu
i baixa de la cadira
corre a la cuina
va a la seua mare
la seua mare plena
de grenyes
de llàgrimes
de fum

i li mostra el quadern
i li diu Mira mamà
i des de la pàgina sorgeix
fosforecent
amb gotes de llum
amb resplandors
el rostre
de Puig Antich.

VICENT ANDRÉS ESTELLÉS

NEGRO / ROJO

UTOPIA

Jesús AGUAGRIA / Colectividades, paisaje-Revolución libertaria. 2009

ROJA

LA ESTRELLA QUE TENEMOS

La estrella que defendemos es roja,
roja como la sangre del soldado caído,
roja como los labios de la mujer que ama,
roja como las peonías de la selva.

La estrella que defendemos es roja,
roja como los párpados de la oveja que matan,
roja como el sol cuando declina,
roja como bandera de revuelta.

Zaharia STANCU / De 44 Poetas rumanos Selección, prólogo y traducción de Pablo NERUDA Losada Buenos Aires 1967

LA MUERTE IMPOSIBLE

Felipe ALCARAZ La muerte imposible rdeditores Narrativa Sevilla 2009

Recuérdalo tú y recuérdalo a otros,
Cuando asqueados de la bajeza humana,
Cuando iracundos de la dureza humana

Luis CERNUDA

(de las citas)

La muerte imposible - Felipe Alcaráz - エキサイト 動画検索

Javier Jurado Molina

El poeta Javier Jurado

“Con el alcohol la memoria parece
una sala extrañísima de espejos
donde el rostro que amé se multiplica
sin fin tras cada sorbo.
Advierto en ese instante
que el olvido ha de ser una entelequia
o quizá, cuando menos, privilegio
de quien jamás te supo
de quien ignora el gozo y la desdicha.
Quiero decir el absoluto gozo
La desdicha sin limite.

Nadie se inquiete pues si alguna noche
estalla un vaso en la pared. Supongan
que debo estar borracho. Será más que probable
cuando vea el cristal hacerse añicos
que caen
muy despacio
y en ellos fragmentada y aún hermosa
la boca que perdí ya para siempre.”

Javier JURADO (Inmunidad del olvido)

Fuente: elpoetadelaesquina.wordpress.com/.../dos-o-tres-cosas-que-supe-de-el-a-javier-jurado-molina/

EL SILENCIO (III)

El linchamiento de Willy Toledo
Imponer silencio a gritos

Santiago Alba, Belén Gopegui, Pascual Serrano y Carlos Fernández Liria
Rebelión


El pasado lunes, el conocido actor español Willy Toledo declaró públicamente su desasosiego por la muerte del preso cubano Orlando Zapata y censuró al gobierno cubano por no haber sabido salvar una vida que, privada de libertad, estaba bajo su responsabilidad. Pero Willy Toledo tuvo también el atrevimiento de referirse al fallecido como a “un delincuente común” y a algunos de los así llamados “disidentes” como a “terroristas”, reproduciendo la información de las autoridades de Cuba, e inmediatamente los mismos medios, los mismos políticos y los mismos intelectuales que aceptan con naturalidad las versiones oficiales del gobierno israelí, colombiano o afgano se han lanzado, henchidos de indignación, a romperle figuradamente los huesos al tiempo que autoproclamaban su limpieza de sangre democrática. El País y El Mundo, por ejemplo, han dedicado en los tres últimos días más referencias a estas “imperdonables” declaraciones que a las víctimas civiles de Afganistán o a los huérfanos de Haití, por no hablar de la bloguera iraquí Hiba Al-Shamari, detenida, torturada y desaparecida durante un mes y ahora sometida a juicio en Bagdad por “desprestigiar la imagen de la nación” sin que ninguno de los ofendidos por el “régimen de Castro” haya levantado su voz o aireado sus tripas. Contra Willy Toledo se ha desatado una unanimidad oceánica, un tsunami de pulgares boca abajo y moralizantes azotes perdonavidas. El mismo día en que Otegi era condenado a dos años de cárcel por “exaltación del terrorismo” (o, lo que es lo mismo, por decir una frase), Elvira Lindo escupía a Willy Toledo las ventajas de nuestra democracia, que permite hablar incluso a un tipo como él, y Rosa Montero, con el mismo temple moral con el que saludó en 2006 los misiles arrojados sobre el Líbano, despreciaba a Willy Toledo calificándolo de “gentuza castrista”. Como de un apestado, los 9.000 actores, bailarines, directores de escena y dobladores de España representados por Pilar Bardem se han desmarcado de su audacia declarativa y lo han dejado caer solo en el abismo. Decenas de portadas, columnas y tertulias se han rasgado las vestiduras contra la “abyección moral” del actor.

Es en las cuestiones pequeñas donde se revela el estado de salud de una democracia. No es muy grave que se calle la boca a un actor, mutilando y criminalizando sus declaraciones, en un país donde se amenazan las pensiones, se persigue a los inmigrantes, sigue habiendo torturas, se cierran periódicos, se obstruye la memoria, se protege a criminales de guerra y se mandan soldados a invadir y matar civiles en otras tierras. Algunas de las voces de este coro marcial -en el que cada uno ha gritado libremente lo mismo que todos los demás- reflejan la calidad ética de un medio periodístico y cultural en el que el desprecio por la verdad es inseparable de la idea de que la democracia consiste en imponer a gritos silencio a los demás y de la seguridad de que el intimidado no podrá responderles. Las otras voces del coro se unen a la cantinela un poco por interés y un poco por miedo, a sabiendas de que, mientras el mundo gire en la misma dirección que van ellos, es mejor no preguntarse quién maneja el volante ni a cuántos aplastan las ruedas. En España hay tres o cuatro temas que no pueden discutirse en público y Willy Toledo se ha atrevido a rozar uno de ellos. Si los filtros mecánicos fallan -como en este caso- y más personas de las que caben en un pañuelo escuchan lo que no se debe decir, entonces interviene el Santo Oficio para acosar, desprestigiar y amenazar al infractor. A Willy Toledo le han dado un grito para que no se atreva a hablar de nuevo.

Un periódico digital decía que Willy Toledo se había quedado solo, lo habían dejado, “más solo que la una”. No es verdad. Si aún no sabe que no lo está, sirvan estas líneas de apoyo y solidaridad para recordárselo.

Rebelión mentiras y medios (04-03-2010)

Rebelión ha publicado este artículo con el permiso de los autores mediante una licencia de Creative Commons, respetando su libertad para publicarlo en otras fuentes.

Imponer silencio a gritos

EL SILENCIO (II)

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

Alejandra PIZARNIK (Extracción de la Piedra de la Locura, 1968)

JAVIER EGEA: un HOMENAJE (otro)

REVISTA de crítica literaria marxista 3 / Actas de las II Jornadas de Literatura y Marxismo: Homenaje a Javier Egea/ fundación de investigaciones marxistas

http://www.fim.org.es/

Nocturno

CHOPIN 200 años

Piano: Lee Mi-Young