la sangre derramada

Ser poeta no es una ambición mía. Es mi manera de
estar solo.

Fernando PESSOA

Jean COCTEAU Le sang d'un poète
Francia 1930

Guión, dirección y montaje: Jean COCTEAU

Fotografía: Georges PERINARD
Música: Georges AURIC
Producción: Vizconde de Noailles

TOMA YA(ZZ)!

Billie Holiday fina y suave



Billie HOLLIDAY- voz
Coleman HAWKINS - saxo tenor
Lester YOUNG - saxo tenor y clarinete
Ben WEBSTER - saxo tenor
Gerry MULLIGAN - saxo barítono
Roy ELDRIDGE - trompeta
Vic DICKENSON - TROMBÓN
Doc CHEATMAN - trompeta
Danny BARKER - guitarra
Milt HINTON - contrabajo
Mal WANDRON - piano
Osie JOHNSON - tambores

ARTE

Nos conjura el anarquismo a que seamos audaces artistas y no nos cuidemos de ley ni límite alguno. Y no se puede ser artista sin leyes ni límites. El arte es limitación; la esencia de toda pintura es el contorno.

Gilbert K. CHESTERTON Las Quintaesencias

La novela

Una buena novela nos dice la verdad acerca de su héroe; pero una mala novela nos dice la verdad acerca de su autor. Y aun hace mucho más: nos dice la verdad acerca de sus lectores; y, cosa notable, nos la dice mucho más cuanto más cínico e inmoral es el motivo de su manufactura.

Gilbert K. CHESTERTON Las quintaesencias

Trago de luna

Nosferatu / F. W. MURNAU 1922



Va tocado del ala el negro conde

J. Egea RARO DE LUNA

...porque nuestro enemigo está en el mar,
con la niebla a sus órdenes...

Bram Stoker DRÁCULA

La Poesía, señor hidalgo...,

... a mi parecer; es como una doncella tierna y de poca edad, y en todo extremo hermosa, a quien tienen cuidado de enriquecer, pulir y adornar otras muchas doncellas, que son todas las otras ciencias, y ella se ha de servir de todas, y todas se han de autorizar con ella; pero esta tal doncella no quiere ser manoseada, ni traída por las calles, ni publicada por las esquinas de las plazas ni por los rincones de los palacios. Ella es hecha de una alquimia de tal virtud, que quien la sabe tratar la volverá en oro purísimo de inestimable precio; hala de tener el que la tuviere a raya, no dejándola correr en torpes sátiras ni en desalmados sonetos; no ha de ser vendible en ninguna manera, si ya no fuere en poemas heroicos, en lamentables tragedias, o en comedias alegres y artificiosas; no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulgo, incapaz de conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierran. Y no penséis, señor, que yo llamo aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde; que todo aquel que no sabe, aunque sea señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo; y así, el que con los requisitos que he dicho tratare y tuviere a la Poesía, será famoso y estimado su nombre en todas las naciones políticas del mundo. Y a lo que decís, señor, que vuestro hijo no estima mucho la poesía de romance, doime a entender que no anda muy acertado en ello, y la razón es ésta: el grande Homero no escribió en latín, porque era griego, ni Virgilio en griego, porque era latino. En resolución, todos los poetas antiguos escribieron en la lengua que mamaron en la leche, y no fueron a buscar las extranjeras para declarar la alteza de sus conceptos; y siendo esto así, razón sería se extendiese esta costumbre por todas las naciones, y que no se desestimase el poeta alemán porque escribe en su lengua, ni el castellano, ni aún el vizcaíno, que escribe en la suya. Pero vuestro hijo (a lo que yo, señor, imagino) no debe de estar mal con la poesía de romance, sino con los poetas que son meros romancistas, sin saber otras lenguas ni otras ciencias que adornen y despierten y ayuden a su natural impulso, y aun en esto puede haber yerro; porque, según es opinión verdadera, el poeta nace: quiere decir que del vientre de su madre el poeta natural sale poeta; y con aquella inclinación que le dio el cielo, sin más estudio ni artificio, compone cosas, que hace verdadero al que dijo: est Deus in nobis..., etcétera. También digo que el natural poeta que se ayudase del arte será mucho mejor y se aventajará al poeta que sólo por saber el arte quisiere serlo: la razón es porque el arte no se aventaja a la naturaleza, sino perficiónala; así que, mezcladas la naturaleza y el arte, y el arte con la naturaleza, sacarán un perfetísimo poeta. [...]

Miguel de CERVANTES SAAVEDRA / DON QUIJOTE DE LA MANCHA/ SEGUNDA PARTE.- CAPÍTULO XVI

el perseguidor

...Cuando comienza una persecución nunca se sabe a dónde va a llegar ni cuándo se va a acabar...

Jonathan SWIFT

María dos Pracerez

[...]
-Quiero un lugar donde nunca lleguen las aguas -dijo.
-Pues aquí es -dijo el vendedor, indicando el sitio en el mapa con un puntero extensible que lle­vaba en el bolsillo como una estilográfica de ace­ro-No hay mar que suba tanto.
Ella se orientó en el tablero de colores hasta encontrar la entrada principal, donde estaban las tres tumbas contiguas, idénticas y sin nombres donde yacían Buenaventura Durruti y otros dos dirigentes anarquistas muertos en la Guerra Civil. Todas las noches alguien escribía los nombres sobre las lápidas en blanco. Los escribían con lápiz, con pintura, con carbón, con creyón de cejas o esmalte de uñas, con todas sus letras y en el orden correcto, y todas las mañanas los celadores los borraban para que nadie supiera quién era quién bajo los mármoles mudos. María dos Prazeres había asistido al entierro de Du­rruti, el más triste y tumultuoso de cuantos hubo jamás en Barcelona, y quería reposar cerca de su tumba. Pero no había ninguna disponible en el vasto panteón sobrepoblado. De modo que se resignó a lo posible. «Con la condición -dijo-de que no me vayan a meter en una de esas gavetas de cinco años donde una queda como en el correo». Luego, recordando de pronto el requisito esencial, concluyó:
-Y sobre todo, que me entierren acostada.
[...]

Gabriel GARCÍA MÁRQUEZ María dos Pracerez

gato

Los tres pies de mi gato

kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkk¡¡¡¡¡¡¡¡¡f

javier egea: los libros imposibles IV

javier egea PROSA diarios 1985-1997 loslibrosimposibles granada 2009

I

17.2.87

Ayer hablé por teléfono con un doctor malagueño, Hilario Cid Vives, quien me dio cita para hoy a las 17,30. Hablé también con Antonio Jiménez Millán, quien me alojará esta noche en su casa de Málaga. Llueve. Escribo ahora desde una cafetería cercana a la estación de autobuses. Son las doce. El coche parte a la una.

(mis ojos siguen allí)

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Javier EGEA // PROSA diarios Todas las mujeres son de mi padre Pág. 27

javier egea: los libros imposibles III

javier egea // PROSA varia 1969-1997 loslibrosimposibles granada 2009

5

OTRO "DESAPARECIDO"

No sé si la leucemia tiene algo que ver con el capitalismo. Supongo que sí. Comentaba Juan Carlos Onetti que no pudo o no quiso continuar en la lectura de El perseguidor cuando llegó a un pasaje determinado de este inmejorable relato. Posiblemente porque "él tampoco quería ponerse de rodillas". Yo no voy a comentar este párrafo ni su intención. Ahí están el cuento, Onetti, Charlie Parker, y su lectura. Preguntádselo a ellos. Pero lo que sí es cierto es que hubo un perseguidor de la coherencia, de la dignidad, de la batalla, del niño-adulto donde habitaba la eficacia del cronopio, de todos los Cortázar y cronopios que han soñado con otro mundo diferente, sin caer en la trampa tendenciosa de los que ahora sugieren -o afirman- que su compromiso con la historia era cosa de ingenuidad. Miren ustedes: su pretendido o ingenuo oportunismo coincidió curiosamente con la triunfante revolución cubana. Ahí están las últimas palabras que, según su segunda compañera, esbozó poco antes de morir: "Te aseguro que hago y haré todo lo que pueda para vivir. Créeme." Por eso los derechos de[l] autor de sus últimos escritos fueron testamentariamente destinados a la revolución sandinista. Sirvan estos balbuceos de un moribundo vivo -peligroso, revolucionario- para despedir a otro "desaparecido".

Javier EGEA // ARTÍCULOS Pág. 32

javier egea: los libros imposibles II

javier egea POESÍA suelta/inédita 1969-1999 loslibrosimposibles obras 2 granada 2009

MEDIANERIA

Cuando tú ya no estabas, compañera,
estuve aquí.
En los retales de la soledad
supe vivir.
Cuando la casa rota, compañera,
por descubrir.
Cuando colores de los ojos lejos,
lejos de ti.
Cuando el mundo contaba su fracaso,
lo que perdí.

Javier EGEA POEMAS SUELTOS Pág. 71

javier egea: los libros imposibles I

Javier EGEA POESÍA obras 1 libros 1974-2006 loslibrosimposibles granada 2009

VII

A Elena C.

Sale por la ventana del bar una canción
que cuenta de prisiones, de unos labios y un día.
Y siente que en sus labios la noche se le enfría
y aprieta en el bolsillo un negro escorpión.

Ha vuelto de las islas. La luz del callejón
es la misma que, entonces, fatal, le sonreía.
(Y el mismo el que la mira pasar, el viejo espía
de la brasa en los dedos y del trago de ron,

que sale de las sombras y entra en la cabina
junto al embarcadero). Por entre la neblina
adivina el farol que chilla en la portada

donde "El diente de Oro" destella. En alta mar
se eleva una bengala. De pronto, al disparar,
ve los labios traidores huir en desbandada.

13.7.93
Granada

Javier EGEA//SONETOS DEL DIENTE DE ORO Pág. 365

La sonrisa de la Gioconda

HUELGA

Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.

Quiero una huelga
de obreros de palomas
de choferes de flores
de técnicos de niños
de médicos de mujeres.

Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj las fábricas
el plantel los colegios
el bus los hospitales
la carretera los puertos.

Una huelga de ojos, de manos y de besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha.

Gioconda BELLI

la vaga

Stachka / Dir. Sergei M. Eisenstein URSS 1924

[...] Cuando una huelga laboral o de otro tipo se extiende a la mayoría de los estamentos sociales se denomina huelga general.[...] (*)

(*) Fuente: wikipedia

la nit el sol

De puta madre, tío. Te envío mi último libro.

oficio

GARCILASO

Y aún no se me figura que me toca

aqueste oficio solamente en vida;
mas con la lengua muerta y fría en la boca
pienso mover la voz a ti debida.
Libre mi alma de su estrecha roca
por el Estigio lago conducida,
celebrándose irá, y aquel sonido
hará parar las aguas del olvido.

GARCILASO /de la Égloga III

la hora

MAIAKOVSKI

Ahora es la hora
de comenzar
a hablar de Lenin.
Pero no porque
se haya calmado
el desconsuelo.

Vladímir Vladímirovitx MAIAKOVSKI / de Poema a Lenin

tal mano

-Tomad, señora, esa mano, o, por mejor decir, ese verdugo de los malhechores del mundo; tomad esa mano, digo, a quien no ha tocado otra de mujer alguna, ni aun la de aquella que tiene entera posesión de todo mi cuerpo. No os la doy para que la beséis, sino para que miréis la contextura de sus nervios, la trabazón de sus músculos, la anchura y espaciosidad de sus venas; de donde sacaréis que tal debe ser la fuerza del brazo que tal mano tiene.

Miguel de CERVANTES Don Quijote de la Mancha 1ª Parte Capítulo XLIII

etopéyico

"Donde la vida se doblega nunca"
Ángel GONZÁLEZ