Estreno la primavera saliendo a pasear. Son las 7 de la tarde y me dispongo a tomarme un pelotazo en uno de los bares que frecuento. Desde el sur la brisa me acerca la miseria de la poesía pero en la plaza un joven poeta pregona que vende por 20 céntimos poemas que lleva enrollados formando un como ramillete de papeles atados con un lacito rosa. Quizás aqui encuentre la poesía de la miseria. Le doy un pavo y me llevo uno. Helo aquí:
3 comentarios:
Helo aqui el poeta en la puta calle. La poesia en la puta calle. Y los que leen la poesia, los que las ienten propia, por que asi es. Los sentimientos no son propios, son extraños, por que pertenecen a todos y a ninguno. A ver si un dia nos tomamos una juntos que esta bonito el barrio y las gentes de Gracia. Salud y poesia!
Helo aqui el poeta en la puta calle. La poesia en la puta calle. Y los que leen la poesia, los que las ienten propia, por que asi es. Los sentimientos no son propios, son extraños, por que pertenecen a todos y a ninguno. A ver si un dia nos tomamos una juntos que esta bonito el barrio y las gentes de Gracia. Salud y poesia!
Saul, ya me conoces: ando por las plazas a cualquier hora siempre predispuesto a tomar algo (cualquier cosa...)
Salud
Pio
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