Lady sings the blues
Billie HOLIDAY / Baby Get Lost
jueves, 31 de octubre de 2013
miércoles, 30 de octubre de 2013
Egea vs Marlowe (the long goodbye)
EGEA & Farewell, my lovely
“En general, el negocio de la antología me produce un completo disgusto. Gente que no le ha dado nada al mundo en términos de escritura (y nunca lo hará) presume de utilizar el trabajo de otros a precios nominales, y por Dios me refiero a precios nominales, para su propio beneficio y provecho, y se justifican como compiladores o críticos o eruditos, en apoyo de lo cual escriben unas vomitivas pequeñas introducciones y se quedan sentados con una sonrisa indulgente y los bolsillos bien abiertos.”
Raymond Chandler, Carta a los editores de Sheridan House, 24 de noviembre de 1946
EGEA & The long goodbye
Pero siempre está el sepulcro
esperando, y el silencio y el gusano (la nada)
tal fue al final el honor que merecimos.
El hombre es más noble que su suerte.
Raymond Chandler, Estrofa de un poema sin título (primavera de 1958)
RAYMOND CHANDLER, A mis mejores amigos no los he visto nunca. Cartas y ensayos selectos, Barcelona: Debolsillo, 2013, págs. 11 y 340
martes, 29 de octubre de 2013
domingo, 27 de octubre de 2013
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viernes, 25 de octubre de 2013
una bALADA DE OTOÑO vs una pATADA EN EL COÑO...
...un gesto lleno de filantropía
Y llueve.
(Gracias insigne Vázquez por el ripio)
y a photo: Rodrigo García
viernes, 18 de octubre de 2013
cara al sol / insolación
Sentaditos sin razón en el portal cara al sol, nada somos, na tenemos, na queremos ni hacemos. Sólo el sol y el portal, sin más obligaciones, ni ambiciones, ni intereses, sin tener na que hacer ni que ganar, ni que perder, aquí estamos tan bien... Tomando el sol, tomando el sol, ¿qué más podría hacer yo en esta mierda de rincón que otra cosa que no sea tomar el sol? insolación... Sin estudios, sin trabajo, somos como lagartos, ni cobardes, ni valientes, ni revolucionarios. Somos mudos y algo sordos y aún teniendo muy claro quiénes son los culpables de todo nosotros nos callamos. Y dad gracias porque estamos pasando de to. Tomando el sol, tomando el sol, ¿que más podría hacer yo en esta mierda de rincón que otra cosa que no sea tomar el sol? insolación... Jóvenes pero ancianos, ya nacimos cansados, pasa el tiempo despacio, somos veintegenarios. Y aunque aquí nos quememos y aunque intenten jodernos nunca protestaremos y aquí nos quedaremos, no moveremos ni un dedo pasaremos de to, de to... ...mando el sol, tomando el sol, ¿qué más podría hacer yo en esta mierda de rincón que otra cosa que no sea tomar el sol? insolación, insolación. Será el sol será el calor o sólo una fulminante insolación, insolación. Insolación...
Albert PLA
Abril
NADA QUEDÓ DE ABRIL...
Era distinto abril, entonces
había alegría y rastro de mejillones
en la escollera, canciones
a la orilla del crepúsculo, pretendientes
vanamente apostados en las esquinas
tras las persianas verdes remendadas,
tras los geranios alimentados con moñigos
de percheronres lentos, espiábamos
la variación anormal de la chaqueta a cuadros
Príncipe de Gales
los pañuelos de rayón
blancos como paloma en el pecho, zapatosde charol como bombillas negras, silbidos
largos, insinuantes, cuchillos de gasa sobre
la piel, si mamá se entera o vecinas
al acecho de honras ajenas
y más tarde
los gitanos del Bar Moderno, tamboril
de silla, canción de salmuera o la voz
del musclaire
arri Joan que l'arròs
s'està covant
felices tiempos de reyes asequibles,
Alfonso XIII borbónico y flemático pasaba
como pasan los reyes, con majestad,
por el ensanche
cuando íbamos a entregar los largos
calzoncillos de felpa a Inogar Hermanos
Confecciones
grises atardeceres de máquina Sigma,
Wertheim, Singer
Singer, me inclino por la Singer
cansa
menos los riñoes, pero una tarde de abril
entonces
en el rompeolas, compensaba trescientos
sesenta y cuatro días de viajes ensoñados,
haciendo calados, dobladillos, festones es posible
llegar hasta Suecia, John Gilbert y Greta Garbo
se aman tiernamente, respetuosamente, imposiblemente
la tabla de encarar
puede ser una vasta llanura de amores gauchos
y la curva para el vientre una ensenada
donde arranquen veleros olorosos en betel y especias
con marinos dispuestos a la muerte
por Jean Harlow
pero a veces
pasaban multitudes bocingleras por la calle
Visca
Macià qu'és català, mori Cambó qu'és un cabró
y papá habló con un marino de bigotes amarillos
en un mercante
sobre la hamaca la luna de Benicasim
era la misma que la de Mazarrón, llegamos
a un puerto entre rocas doradas, parientes,
fotografías animadas, tardes por la Glorieta
en sillones de mimbre, pay-pays de cartón blanco
con anuncios de Linimento Sloan
nada quedó del puerto,
grúas retorcidas, patrulleros hundidos, serones
cargados de alcaparras y girasoles, cascotes
de bombas misteriosamente humanizadas, se oían
caer después, ya de vuelta a la ciudad, como
una noche impuesta que se impone gritando
murieron
pretendientes y nadie descendió a la calle
al paso de los percherones
los geranios
se agostaron en cenizas amarillas
luego
volvieron otras tarde de abril, no aquellas
muertas
muertas ya para siempre
los gitanos perdieron duende, no
cantaban, tosían de noche bajo el relente, cuando
cosíamos tristes arreglos de vestidos viejos
para mutilados cuerpos de postguerra
incivil
inmutables, más allá de esta ventana, de esta
persiana, de estas macetas vacías como planetas
deshabitados,
los palos grises para tender
la ropa, azoteas de arenisca y ladrillos desportillados,
negras chimenas rotas
y amarillos jaramagos sobre tejados en erosión.
Manuel VÁZQUEZ MONTALBÁN / Una educación sentimental (1967)
DEFINITIVAMENTE NADA QUEDÓ DE ABRIL.
Pobre Rosa de Abril el mes más cruel
dibujada de muerte -hipótesis de la muerte-
entre mis manos tu rostro frío confirmaba
el silencio al que llevas mi memoria
memoria de mi infancia y tu postguerra
tu juventud agredida por los perros de la Historia
mi juventud agresora de tu institnto de vida
roja Rosa
de Abril el mes más cruel engendra
deseos sobre la tierra muerta mezcla
memoria y deseo mientras destruye abriles
que fueran promesa de eternidad
pero el viajero
que huye tarde o temprano detiene su andar
cuando la hipótesis del rostro de la muerte
se concreta en los límites de la primera
patria
el país pequeño de tu cuerpo reticulado
como fotografía sumergida en el recuerdo
de una mañana de abril -¿o fue una tarde?-
de la que nunca hubieras merecido regresar
huir en pos de una teoría de la huida
volver a tiempo de cuestionar el dibujo
de la muerte
si sólo fuera papel amarillo
carcoma dulce de consola
óxido blanco de saxofón
de plomo
o aventura imaginaria más allá
de los puntos cardinales gentes
disfrazadas de carnaval moarés
malvas comidos por mariposas
nocturnas
si fuera espantapeces garabato
en la página en blanco de mares
sin fondo donde anclar miedo y olvido
si fuera una payasa o un payaso
cuatro payasos disfrazados de fugitivos
podrida frontera de la piel insuficiente
si fuera espuma de rostros hundidos
EL DIBUJANTE HABRÍA ACEPTADO EL ROSTRO
DE LA MUERTE
pero eres tú rota Rosa de Abril
la que contesta la soledad moral de las estrellas
la que confirma el desenlace infeliz de las huidas
la que se lleva mi memoria me deja los deseos
a la deriva sobre los mares opacos del invierno
islas de quimera desde las que ya nunca
recibirás mis excusas escritas
entre dos cansancios
definitivamente nada quedó de abril
su sombra era tu sombra
mi viaje terminaba en tu muerte
pobre rosa de abril el mes más cruel
miente Historia miente la Vida
para otros ya
la memoria y el deseo inútiles tus manos
para reconocer mis rostros sumergidos
nunca
más te dejaré en tu rincón de madera
viajarás conmigo hasta mi muerte
rota rosa de abril ensimismada
como una abecedario de recuerdos deshojados
por la implacable lógica de los calendarios
entre las páginas de todo cuanto he escrito
los vencidos futuros encontrarán tu sombra
desdibujada en la usura mezquina
las palabras
incapaces de ser silencio grito dibujo
aproximado del rostro de la muerte
nada
nada quedó de abril siquiera el derecho
a su añoranza
Manuel VÁZQUEZ MONTALVÁN / Pero el viajero que huye ((1981-1990)
domingo, 13 de octubre de 2013
sábado, 12 de octubre de 2013
res a celebrar
La Bilbioteca de Catalunya, oberta: 'Vinc a treballar, no tinc res a celebrar'
Alguns treballadors diuen que es 'commemora l'expansió d'un imperi que no va respectar les diverses cultures envaïdes, i que manté aquesta tradició'
La Biblioteca de Catalunya ha obert les sales de consulta aquest 12 d'octubre en l'horari habitual dels dissabtes. L'acció l'han dut a terme de manera voluntària una trentena de treballadors sense percebre cap compensació perquè consideren que el 12 d'octubre és una jornada que 'pretén celebrar un agermanament entre territoris' mentre que en realitat 'es commemora l'expansió d'un imperi que no va respectar les diverses cultures envaïdes i que manté aquesta tradició'. A més, han reivindicat el dret de decidir i la voluntat de desenvolupar 'la nostra llengua i la nostra cultura' i han recordat que Catalunya ja té la seva pròpia diada nacional.
A més, consideren que l'estat espanyol nega als catalans 'reiteradament el dret de decidir quina és la forma de convivència que volem' i en el seu manifest, afegeixen que 'no protegeix, sinó que dificulta, l'ús i el desenvolupament de la nostra llengua i la nostra cultura'.
Per últim, el tècnic d'imatge de la Biblioteca, Ricard Marco, ha comentat que Catalunya ja tenia la seva pròpia diada nacional, 'nascuda com a reivindicació d'aquests drets que reclamem'.
Per tots aquests motius, aquest dissabte un 20% de la plantilla, 30 treballadors dels 170 habituals, han decidit treballar de manera habitual i no celebrar aquest festiu sota el lema 'Vinc a treballar, no tinc res a celebrar'.
Ara rumien de demanar al Departament la possibilitat de fer extensiva aquesta iniciativa al proper dia 6 de desembre.
viernes, 11 de octubre de 2013
Poema del tiempo (que pasa)
LA CONDICIÓN HUMANA
Esa noche, y, a menudo,
en silencio, se dijeron
muchas cosas.
Louise de VILMORIN
Quelle relation y a-t-il
entre un homme et le mythe
qu'il encarne?
André MALRAUX
A la luz titubeante del crepúculo,
en el Chàteau de Verrières,
André Malraux y Louise de Vilmorin,
hablaban, pausadamente, frente a una taza de té.
Inteligente, sobreentendida, lúcida,
la conversación era casi una música,
cuando un golpe seco sobre el cristal de la ventana
-tal vez un pájaro cegado por las luces-
le recordó a él ciertas noches de España,
el zumbido de los motores de los aviones,
las ametralladoras atronando en el aire.
¿Era en España o tal vez en China?
un áspero olor de de húmeda vegetación,
fogonazos, cuerpos cayendo cerca de un río,
estrellas impasibles en la sombra infinita.
No, no, era Alsacia, los tanques nazis
arrastrándose sobre la hierba,
y, de pronto, soldados y más soldados.
Lo detenían, lo iban a fusilar,
el tableteo final de la descarga y luego nada.
Quieta y en silencio, frente a él,
Louise veía su rostro descompuesto,
aquellos tics, implacables y rápidos, desfigurando sus facciones,
el temblor de su mano en la taza de té,
unas gotas de sudor en la amplia frente.
No, tampoco, no era Alsacia, eran sus dos hijos,
y el Alfa Romeo a 120 que se estrella
y los cuerpos destrozados sobre la carretera.
-"Corrían demasiado" dijo un testigo-.
El vacío, un helado vacío, se hizo por un momento en su memoria,
miró los muebles, las delicadas tazas sobre la mesa, los ojos de Louise.
Con afectado gesto esbozó una sonrisa,
mientras pasaba su pañuelo por la frente.
Se levantó, con visible esfuerzo,
-gordo, hinchado por el alcohol y la droga,
ya no era el joven guerrero de las fotografías-
se sirvió un whisky y al volver a sentarse
acarició, suavemente, la cabeza de Louise.
Se escuchaba el leve rumor de los muebles antiguos,
afuera, el viento del otoño empujaba las hojas.
Volviéndose hacia ella, mirándola otra vez a los ojos,
le preguntó, con voz ronca, tal vez sin esperar respuesta,
"¿Qué relación hay entre un hombre
y el mito que ese hombre encarna?".
Se escuchaba el leve rumor de los muebles antiguos;
afuera, el viento del otoño empujaba las hojas.
Juan Luis PANERO / JUEGOS para aplazar la muerte
Leyenda del tiempo (que no pasa)
Undebel, ondebel,, batimují, teblesquero, terebidere, , ostebé, debel.- (madre de ). Debla.
Duquendió, docurdó.
martes, 8 de octubre de 2013
lunes, 7 de octubre de 2013
heavy óle!
Prohibido el heavy metal, el rap o los ritmos latinos en general en la Feria de Fuengirola
http://www.andalucesdiario.es/
miércoles, 2 de octubre de 2013
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