"Que es el morir"
El tiempo, el tiempo pasa como un río.
No. Yo soy una barca pasadera
a lo largo del río. (Blanda cera
consumiéndose a fuego lento y frío.)
El tiempo, el tiempo es siempre y nunca mío
como una secuencia que fluyera
en negro y blanco, un raudo film que fuera
borrándome la estela del navío...
El árbol. Permanece. A contra viento.
Junto al río, escuchando el movimiento
de las piedras del fondo removidas.
Yo soy. Un árbol. Arraigado. Firme.
Aunque, en el fondo, bien sé que he de irme
en el río que arrastra nuestras vidas.
Blas de OTERO / Hojas de Madrid
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