LOBOS

A la memoria de un ex cadáver

Hablemos como en un túnel
Después de todo no podemos salir de él
Lo dejaré escrito Y ya todo cuanto salga de mí
será eso Pero ¿quién habla?
No es la juventud No es la vejez
Es el espíritu del suicidio
El hombre que ha nacido en Abril está malquisto por el hado

Abril es el mes más cruel
mezclando memorias y anhelos
Oh no te mates Aguarda en este hondo valle
la llegada de los grandes lobos
Tus únicos testigos de hambrienta soledad

No vengas No te quiero para nada
Sujétame bien Tengo miedo Leo
durante gran parte de la noche y en invierno
parto hacia el sur He soñado
que de mis ojos salían dos camellos
Y no sé más
Yo sé por qué Por esta sensación total de ruina
Y pues todo esto es destrucción
Y yo soy destrucción Es la hora
Es la hora de comerte el abanico

Allí va un conocido y le detuve llamándole ¡Carlitos!
¡Tú que estabas conmigo en los barcos de Cádiz!
Aquel CADÁVER CADÁVER CADÁVER
No eres el mismo de cuando eras el mismo
Y yo mismo estoy en la Tierra baldía
Y en los Glaciares ¡camaradas del mar!
Y Tarsis o Cádiz me vio nacer

En las nieves persistentes o eternas
Se escucha caer algo ¡No!
Puede ser que se haya formado una atmósfera tranquila
Tranquilízate tú con tu bufanda al cuello
Anda ve y siéntate y bebe un vaso de agua
Leiche! Cadavere! ¡Cadáver!
¿Te acuerdas de aquella cantata contra el invierno?
Tandis que le courant du millieu entraîne
vers la mer les cadavres des pins et des chênes
UN MONTÓN DE IMÁGENES ROTAS DONDE EL SOL BATE
(Aún se mezclan aquí los versos de Elliot)
Atrás tierra o cielo El llanto es mi blasfemia
Y todo es en consonancia
Así la fuerza de esta muerte en mi alma
y su poder maléfico
Así también la cornamenta del gauro es fuerte
y en consonancia con su vida en la selva virgen
encorvada hacia lo alto y hacia atrás
¡Ven a mi lado Baudelaire!

Escribo escribo encorvado
Mirando la hierba mansa en el infinito
Mas puedo escribir Porque esto es una prueba
Yo sé lo que es mi música me salva
El hombre religioso que soy produce maíz
Pero de pronto siento un dolor en el costado izquierdo
Aunque las serpientes o culebras carecen de patas
se mueven con agilidad
Esto ha pasado Sub Limen

Carlos Edmundo de Ory Solo de poemas solos