DISCURSO del MÉTODO (otro)

Dylan THOMAS El visitante y otras historias Alfaguara/ Nostromo Madrid 1977 Traducción de Ignacio Alvarez

COMO LLEGAR A SER POETA

Con evidente exceso de confianza, me ha invitado un editor a escribir sobre este asunto.
¡Tantos otros asuntos como podría haberme sugerido!
Los enredos de las escenas de seducción en el teatro Watts-Dunton, Charles Morgan, mi personaje favorito de ficción, Mr. T. S. Eliot y la crisis del dólar, la influencia de Laurel en Hardy y de Hardy en Laurel... Como escribe Fowler en su Diccionario de Uso del Inglés, "Cuántas palabras no se podrían decir de todas esas cosas si tales fueran mis temas de ensayo." Pero, contrariado artesano,volveré a mi tema original.
Ya de entrada, y a modo de nota supuestamente informativa, quiero aclarar que yo no considero la Poesía como Arte ni Oficio, ni como la expresión rítmica y verbal de una necesidad o premura espirituales sino simplemente como el medio para un fin social, siendo dicho fin la consecución de un estado en sociedad lo bastante sólido como para justificar que el poeta tienda a eliminar o se deshaga de ciertos amaneramientos, fundamentales en un primer periodo, en el habla, la indumentaria y la conducta. Para justificar también ingresos económicos que satisfagan sus necesidades más apremiantes, de no haber sido aquél víctima ya del Mal de los Poetas o del Gran Basurero (Londres). Para justificar, en fin, una seguridad permanente ante el temor de tener que seguir escribiendo. No pretendo preguntarme si la poesía es cosa buena en sí misma, pregunta sin respuesta posible, sino tan sólo si puede convertirse en un buen negocio.
Para empezar, presentaré al lector, añadiendo comentarios que acaso vengan a resultar en ocasiones innecesarios, unos cuantos tipos de poetas que se han hecho con cierta autoridad social o financiera.
Primeramente están, aunque no sigamos un orden según la importancia, los poetas funcionarios, a quienes se ha concedido el certificado de "líricos". Dichos poetas pueden a su vez ser subdivididos en dos clases diferentes según su aspecto físico. Hay el poeta delgadito, de aspecto más que imberbe, labios descaradamente sensuales y tan tentadores como un ponedero para una gallina, desprovisto de toda masculinidad, ojos empequeñecidos y enrojecidos por sus lecturas francesas -pues el francés es lengua que no comprende-, instalado en un ático provinciano en su etapa de repelente juventud, la voz como uña de ratón raspando papel de estaño, nariz transparente e incoloro aliento. Y hay también el poeta de gran papada y poblada pelambrera, fumador de pipa y de nariz peluda, de ojos penetrantes donde se refleja toda la sabiduría de Sussex, con el olor de los perros que detesta prendido en sus añadas vestimentas, con la voz de un culto Airedale que ha aprendido a pronunciar las vocales en cursos por correpondencia, y amigo íntimo de Chesterton, a quien nunca llegó a conocer.
Veamos ahora de qué forma ha alcanzado nuestro hombre esa envidiable y actual posición de Poeta que ha hecho rentable la Poesía.
Después de ingresar como funcionario en la Administración a una edad en que muchos de nuestros jóvenes poetas se refugian en la Radio, equivalente del Mar en nuestros días, queda en un principio sepultado bajo montañas de papeles que, en años futuros, ha de despreciar, con mordacidad no exenta de retorcida ironía, en su "En torno a mis carpetas y anaqueles". Transcurridos unos años, empieza a asomarse por entre los archivos y expedientes donde vive su vida ordenadita y ratonil, y aquí picotea una miga de queso y allí una pizca de excrementos, valiéndose de sus pulgares sucios de tinta. Su oído, misteriosamente sensible, reconoce ya familiarmente el susurro de las hojas de los cartapacios. Y aprende muy pronto que un poema en la revista de los funcionarios es, si no un peldaño más, al menos un lametón en la dirección más adecuada. Y entonces escribe un poema. Y un poema, desde luego, sobre la Naturaleza. En él se confiesa el deseo de escapar de la aburrida rutina y de abrazar la nada sofisticada vida del labrador. Desea, pero sin escándalo, despertar con las aves. Manifiesta su opinión de que a su pequeña fuerza más convendría la reja de un arado que la misma pluma que blande. Decoroso panteísta, se identifica con los riachuelos, los monótonos molinos, los rosados cultivos de las lecheras, con las bermejas mejillas de los cazadores de ratas, con los zagales y los puercos, con el bisbiseo de los corrales y con las camuesas. Tienen sus poemas el aroma del campo, la campiña y las flores, el aroma de las axilas de Triptolomeo, de los graneros, henares y hogueras, y, sobre todo, el aroma de maizal. Se publica el poema. Bastará citar un breve estracto lírico de su principio:

The roaring street is hushed!
Hussed, do I say?
The wing of a bird has brushed
Time's codweds away.
Still, still as death, the air
over the grey stones!
And over the grey thoroughfare
I hear -sweet tones!
A blackbird open its bill,
-A blackbird, aye!-
And sing its liquid fill
From the London sky.

(La calle estruendosa ha quedado en silencio/ ¿Silencio, digo?/ El aleteo de un pájaro ha sacudido/ las telarañas del tiempo./ Plácido, plácido cual la muerte, el aire/ sobre las piedras grises/ Y sobre la calle gris/ dulces tonos siento/ Abre su pico un mirlo/ ¡un mirlo. ay!/ y derrama su líquida carga/ desde los cielos de Londres)

Poco después de la publicación, recibe en un pasillo el saludo asentidor de Hotchkiss, de la "Inland Revenue", poeta a su vez de fin de semana, ya acreditado con dos pequeños volúmenes, media pulgada en el "Quién es quién de la Poesía" o en el Calendario Netwolt, casado con una mujer de cuello anguloso y derrotado flequillo, propietario de un coche que siempre le lleva ("le lleva", porque el coche se diría que anda solo) a Sussex -al modo en que el caballo de un reverendo trotaría impensadamente hasta las puertas de una taberna-, y acreditado también con una monografía, aún sin terminar, sobre la influencia de Blunden en la literatura religiosa.
Hotchkiss, en un almuerzo con Sowerby, de la Customs, a su vez figura literaria de cierta importancia que cuenta con una columna semanal en el "Will o' Linclon's Weekly" y que tiene su nombre en el catálogo editorial de Obras Maestras del Club Quincenal (precios reducidos para escritores y descuentos del setenta y cinco por ciento en las obras completas de Mary Webb para Navidad), comenta como al azar: "Sowerby, tiene usted en su departamento a un tipo bastante prometedor. El joven Cribbe. He estado leyendo parte de su "Deseo de la garza"...
Y el nombre de Cribbe corre ya por los más fétidos círculos literarios.
A continuación se le pide su contribución, con un pequeño conjunto de poemas, para la antología de Hotchkyss, "Gaitas nuevas" que Sowerby elogia -"un extraño don para la frase inolvidable"- en su "Will o' Lincoln's". Cribbe envía copias de la antología, firmadas todas ellas laboriosamente: "Al más grande poeta de Inglaterra, en homenaje", dedicatoria repetida para los veinte poetas más insoportables del país. Alguno de estos delicados presentes reciben la correspondiente respuesta agradecida. Sir Tom Knight, interrumpiendo breve y aturdidamente sus momentos de contemplación y retiro en un inolvidable y único fin de semana, encuentra un momento para mandarle unos garabatos escritos de su mano en un papel timbrado con blasones. "Apreciado señor Cribbe", escribe Sir Tom, "en mucho estimo su pequeño homenaje. Su poema "Nocturno de los lirios" puede compararse a cualquier Shanks. Siga, siga. Hay lugar para usted en este Olimpo". Y aunque el poema de Cribbe no sea en realidad el "Nocturno de los lirios", sino "Al escuchar a Delius en el cementerio", la cosa no le molesta y archiva la carta después de quitarle de un soplido la caspa que traía, y siente enseguida la quemazón de reunir todos sus poemas para hacer con ellos, ¡misericordia!, un libro. "El huso y el jilguero", dedicado a Clem Sowerby, jardinero de verdes dedos en el Jardín de las Hespéridas".
Aparece el libro. Se da cuenta de él, favorablemente, en Middlesex. Y Sowerby demasiado molesto como para hacer la reseña después de dedicatoria tan gratificante, le reseña, eso sí, con nombre supuesto: "Este joven poeta", escribe "no es, afortunadamente, tan modernista como para rendir reverencia a la iluminadora fuente de su inspiración. Cribbe llegará lejos".
Y Cribbe va en busca de sus editores. Se le extiende un contrato: Stich & Time se comprometen a publicar su próximo libro a condición de hacerse con la opción de los derechos de sus próximas nueve novelas. Cribbe se aviene también a leer ocasionalmente manuscritos que le envíe la editorial, y vuelve a casa provisto de un paquete que contiene un libro sobre "El desarrollo del movimiento oxoniense en Finlandia" de un tal Costwold Major, tres tragedias en verso blanco que tienen a María Estuardo por protagonista, y una novela que lleva por título "Mañana, Jennifer".
Hasta ese contrato, nunca había pensado Cribbe en escribir una novela. Pero sin desanimarse ante el hecho de no saber distinguir a la gente -el mundo es para él una amorfa masa indiferenciada, con la excepción de algunas celebridades y de sus jefes en el departamento- pues nada de lo que pueda decir o hacer la gente le interesa si no se relaciona con su carrera literaria-, no desanimándole tampoco lo limitado de su invención, comparable a la de una ardilla o una rueda de molino, se sienta en una silla, se remanga la camisa, se afloja el cuello, aprieta bien la pipa y se pone a estudiar fervorosamente la mejor manera de alcanzar un éxito comercial sin tener talento alguno. Pronto llega a la conclusión de que las ventas rápidas y las famas efímeras sólo llegan de la mano de novelas fuertes con títulos como "Dispuesto a todo" o "Los dados de la muerte", de novelas proletarias que tratan de la conversión al materialismo dialéctico de chicos de la calle, con títulos del tipo de "Lluvia roja para tí, Alf", o de novelas como "Melodía de Jauja", con un oscuro protagonista ligeramenmte cojo llamado Dirk Conway y la historia de su amor con dos mujeres, la lasciva Úrsula Mountclare y la pequeña y tímida Fay Waters. Y enseguida descubre, en las orgullosas revistas de circulación mensual, que las ventas menos importantes resultarán de novelas como "El zodiaco interior", de G. H. O. Bidet, despiadado análisis de los conflictos ideológicos que surgen entre Philip Armour, físico impotente de fama internacional, Tristram Wolf, escultor bisexual, y la virginal, exótica y dinámica esposa de Philip, Titania, profesora de Economía de los Balcanes, y estudio como de personajes tan altamente sensibilizados -con el perfume de la era post-sartriana- se relacionan mientras comparten un trabajo por el bien de la Existencia, en una clínica de la Unesco.
Nada de bobadas. Cribbe comprende, poco después de iniciar una exploración con teodolito y máscara antigás por las más densas páginas de Foyle, que lo que hay que escribir es una novela que se venda con facilidad y sin sensacionalimo en provincias y capitales y que trate, casualmente, del nacimiento, educación, vaivenes económicos, matrimonios, separaciones y muertes de cinco generaciones de una familia algodonera del Lancashire. Esta novela, advierte enseguida, debe tener la forma de una trilogía y cada una de sus partes ha de llevar un título eficaz y frío, algo así como "La urdimbre", "La trama" y "El camino". Y se pone a trabajar. De las reseñas de la primera novela de Cribbe, pueden seleccionarse párrafos así: "Una caracterizacióm excelente unida a una perfecta habilidad narrativa", "Una historia llena de acontecimientos", "el lector llega a conocer a George Steadiman, a su esposa Muriel, al viejo Tobías Matlock (personaje delicioso) y a todos los habitantes de la Casa Loom como si se tratara de miembros de la propia familia", "la austeridad de los Northcotes se apodera del lector", "tan inglesa como la lluvia de Mnnchester", "Cribbe es un autético monstruo", "Un relato con la clase de Phyllis Bottone". A partir del éxito, Cribbe se asocia a un club de escritores y se convierte en solicitado conferenciante, y llega incluso a hacer con regularidad críticas en las revistas (-"El resplandor de la prosa"-) elogiando una de cada dos novelas que se le envían e invitando a cenar al Club Serile, en el que ha sido aceptado recientemente, a uno de cada tres escritores jóvenes que conoce.
Cuando por fin aparece la trilogía completa, Cribbe sube como la espuma, pasa a formar parte del comité del Club de escritores, asiste a los funerales que se celebran en honor de los hombres de letras muertos en el transcurso de los últimos cincuenta años, rompe su viejo contrato, saca una nueva novela que es seleccionada por un Club de lectores para su oferta mensual, y se le ofrece, en la casa Stytch & Times, un puesto de "consejero" que acepta, abandona la Administración, se compra una casa de campo en los alrededores de Londres ("¿No te parece increible que esté sólo a treinta millas de Londres? Mira, un somorgujo crestado". Y pasa volando un estornino) y... una secretaria con la que acaba casándose por sus dotes táctiles. ¿Poesía?. Acaso de vez en cuando un soneto para el "Sunday Times". Ocasionalmente un librito de versos ("Fue mi primer amor, sabes") Pero ya no le preocupa más, por más que fuera ella quien le condujera hasta donde ahora se encuentra. ¡Lo ha conseguido!

Y ahora, vengamos a contemplar por un momento otra clase de poeta, muy diferente, a quien llamaremos Cedric -cosa que le haría feliz y por la que no llamaría jamás a un policía de no ser el sargento terrible y siniestro de Mecklenburg Square, que parece un Greco-, debe nacerse en la sordidez de la clase media o debe asistirse a una de las escuelas propias de esa clase (escuela que, claro está, debe odiarse pues resulta ser un inmcomprendido desde el comienzo), y llegar a la universidad con una reputación sólida ya de futuro poeta y a ser posible, con un aspecto, que oscile entre el de oficial de la Guardia y el de querida de un fotógrafo de sociedad. Se me puede preguntar ahora que cómo es posible llegar con esa reputación ya firme de "poeta digno de observación". (La observación de poetas va camino de ser tan popular como la observación de pájaros). Y parece razonable suponer que llegará el día en que el estado se decida a comprar las oficinas de "El Poetastro" para convertirlas en parque nacional). Pues bien, dicha pregunta escapa a los límites de estas más que elementales notas mías, y es que, además, debe asumirse que todo aquel que opta por abrazar la carrera poética sabe perfectamente como jugar esa baza en caso necesario. Ha de cumplirse también que el tutor universitario de Cedric resulte ser íntimo amigo del director de su antiguo colegio. En fin, ya tenemos ahí a Cedric, comocido por unas cuantas mentes privilegiadas en gracia a sus sensibles poemas de ramas doradas, frondas preciosas, ambrosía del primer beso discreto en las cavernas lunares (uno de los roperos del colegio), en los umbrales de la fama y el mundo rendido a sus pies como una fila de bailarinas genuflexas.
Si la acción transcurriera en los años veinte, el primer libro de poemas de Cedric, publicado mientras estudiaba todavía en la universidad, podría muy bien titularse "Laúdes y áspides". Tendría la nostalgia de una vida que nunca existió. Expresaría un hastío existencial. (Vio en cierta ocasión el mundo por la ventanilla de un tren y le pareció irreal). Sería una mezcla discretamente chillona, un pastel astutamente evocativo elaborado con ciruelas arrancadas del árbol de los Sitwells y compañía, un invernáculo dulcemente cacofónico de exótica horticultura y curiosidades cómico-eróticas, de donde he extraído estas líneas típicas:

A cornucopia of phalluses
Cascade on the vermilion palaces
In arabesques and syrup rigadoons.
Quince-breasted Cirques of the zenanas
Do catch this rain of cherry-wigged bananas
And saraband beneath the raspberry moons.

(Una cornucopia de falos/ se derrama torrencial sobre bermellones palacios/ en arabescos y almibarinos rigodones./Circes de amembrillados pechos de los serrallos/ se apoderan de este diluvio de plátanos de tonos cereza/ y danza la zarabanda bajo lunas frambuesa)

Y tras una trifulca con las autoridades académicas, se pierde en los "Registros nostálgicos", y ya es todo un hombre.
Si la acción ocurriera durante los treinta, el libro podría llamarse "Paros, Yo te aviso", y podría ofrecer dos tipos de versos. Bien un verso largo, lánguido y descuidado en el ritmo, abruptamente quebrado y con imágenes de conciencia social.

After the incessant means-test of conspiratorial winter
Scrutinizing the tragic history of eacg robbed branch,
Look! the triunphant bourgeoning!
spring gay as a workers' procession
To the newly opened gymnasium!
Look! the full employment of the blossoms!

(Tras la inspección constante del conspiratorio invierno/ excrutador de la trágica historia de cada rama robada/ ¡Ved el retoñar triunfante, la primavera feliz cual procesión de obreros/ hasta el gimnasio recién abierto!/ ¡Ved el plemo empleo de la flor!)

O bien una composición atrevida atestada de lenguaje callejero y coloquial, con retazos de canciones, algo de la música rítmica de Kipling y cierta recargada tristeza.

We're sitting pretty
In the appalling city-
I know where we're going
I dont't know where from but
Take in from me, boy,
We're sitting on a big black bomb.

(¡Qué bien estamos/ en la espantosa ciudad/ Sé adónde vamos pero no sé de dónde venimos/ Vente conmigo, amigo/ sólo te quiero a ti, amigo/ estamos encima de una gran bomba negra)

¡Conciencia social! Ese es el lema. Y mientras se toma un café, confiesa que quiere pasarse unas largas vacaciones en "un sitio vivo de verdad" ("Adrián es la única persona que sabe hacer café en esta isla brutal", "Oye, Rodney, ¿dónde compras estos deliciosos pastelitos de color rosa?". "Es un secreto". "Venga, díme dónde. Y te digo yo como se prepara esa receta que el coronel de Basil se trajo de Ceilán, sólo lleva tres libras de mantequilla y una cáscara de mango"). "Sí, un sitio autenticamente vivo. O sea, vivo, ¿no? Como el valle de Rhondda o así. O sea, es que a mí aquello de verdad que me atrae, o sea, que te quedas allí como sin hacer nada, ¿no? ¡Libros, libros! Lo que importa es la gente. O sea, hay que conocer a los mineros". Y se marcha con Reggie a pasar unas vacaciones en Bonn. A lo cual ha de seguir un librito de escritos político-viajeros que le convierten ya en promesa que años más tarde pasa a consagrarse y llega a desempeñar el puesto de secretario literario de la CIAM (Consejo Internacional de las Artes del Mañana).
Si Cedric escribiera en los años cuarenta, lo más probable es que se sintiera atrapado y sin salida en una especie de apocalíptico rebozo, y que su primer libro se titulase "Macrocosmo de lágrimas" o "Heliogábalo en Pentecostés". Cedric puede entonces mezclar sus metáforas y tópicos como fangoso engrudo y empapar los símbolos de que se sirve con rancia leche de burra para que así gane el conjunto en viscosa verborrea.
Después Londres y las reseñas. Reseñas, claro está, de obras de otros poetas. Es tarea sencilla si se hace mal y aunque al principio no lo parezca, acaba por resultar siempre muy gananciosa. El vocabulario que un autor conscientemente deshonesto, de reseñas de poesía contemporánea debe de aprender, es muy limitado.
Corriente, en primer lugar, y luego, impacto, efecto, conciencia, zeitgeist, esfera de influencia, Audeniano, último Yeats, periodo de transición, constructivismo, ingeniosamente salpicado, contribución, interminable, la dramática y breve despedida de toda la obra de un poeta adulto y responsable. Hay unas cuantas reglas fundamentales que deben ser observadas: cuando se escribe una reseña, de por ejemplo, dos libros de versos absolutamente distintos, póngase el uno frente al otro como si se hubieran escrito los dos para un mismo concurso. He aquí una ilustración del mecanismo tan valioso y tan evitador de innecesarios derroches: "Tras los comentarios poéticos del Sr. A, tan sutiles y bien trenzados que se dirían epigramas, la narrativa heroica, prolija y sonora del Sr. B adquiere una resonancia extrañamente hueca si consideramos la riqueza de sus textos y la vibrante orquestación de los mismos". Hay que decidirse con sumo cuidado a admirar apasionadamente a un poeta determinado, guste su poesía o no. Todo se va a cargar a su cuenta, se le va a convertir en un segundo yo, va a ser patentado, se va a llegar con él hasta la tumba. Su nombre ha de citarse gratuitamente en todas las reseñas. "E. es, por desgracia, un poeta excesivamente dado al rosicler (y no como Hector Whistle)" "Al leer la admirable, si bien en ocasiones pedestre, traducción de D., echamos de menos ese templado ardor y esa consumada capacidad de Hector Whistle". Téngase cuidado con la elección del poeta, no vaya uno a convertirse en cazador furtivo. Se impone la siguiente pregunta previa: "¿Es Hector Whistle pichón de otra escopeta?
Leanse todas las demás reseñas de los libros que se han de reseñar antes de pronunciarse sobre ellos una sola palabra. Citénse fragmentos de poemas sólo en caso de urgencia, pues una reseña debe siempre versar sobre quien la hace y nunca sobre el poeta. Cuidado con censurar a un mal poeta rico, a no ser que se trate de uno notoriamente malo, ya difunto o exilado en América, pues no se suele tardar en acceder desde las reseñas poéticas a la dirección de quien sabe qué revista, y muy bien pudiera suceder que ese mismo mal poeta rico fuera su mecenas.
Volviendo a Cedric, supongamos que, como resultado de una comparación por él establecida entre la poesía de un joven adinerado y la poesía de Auden -en detrimento de éste-, se ha hecho con la dirección de una nueva publicación literaria. (También puede haberse hecho con una nueva vivienda. En caso contrario, debiera insistir en que la nueva publicación necesita locales más cómodos, y trasladar su sede a ellos.) El primer problema con que Cedric se enfrenta es el de cómo llamarla. No es tarea fácil, ya que la mayoría de los nombres desprovistos de significación -elemento esencial para el éxito del nuevo proyecto- han sido agotados ya. Horizonte, Polémica, Vendimia, Carabela, Semilla, Transición, Nuevo reíno, Foco, Panorama, Acento, Apocalipsis, Arena, Circo, Cronos, Avisos, Viento y Lluvia. Si, en efecto, ya han sido usados todos. Pero la mente de Cedric se devana incesantemente. Vacío, Volcán, Limbo, La piedra miliar, Necesidad, Erupción, Utero, Sismógrafo, Vulcano, Cognición, Cisma, Datos, Fuego... y al fin, Claroscuro, ya está. Lo demás es muy sencillo: simplemente editar.
Vayamos ahora muy someramente con otros métodos para convertir la poesía en empresa de alto rendimiento.
El Desmadre provinciano o el sistema de Viva-Rimbaud-y-a-por-ellos. Yo francamente no lo recomiendo mucho pues son necesarias determinadas condiciones. Antes de aparecer avasalladoramente en un centro de actividad literaria -o sea el bar adecuado, en los primeros años,las casas adecuadas después, y finalmente los clubs adecuados- ha de tenerse detrás un cuerpo (la cabeza no es preciso) de versos feroces e incomprensibles. (Como ya he dicho antes, no es mi empeño describir cómo se logran estos éxtasis gauchistas y verbosos. Hart Crane descubrió un buen día que escuchar borracho a Sibelius le hacía ponerse a escribir hasta ya no poder más. Un amigo mío que ha padecido violentas jaquecas desde los ocho años, encuentra tan sencillo escribir así que tiene que hacerse nudos en el pañuelo para acordarse de que hay que parar de vez en cuando. Hay muchos métodos y siempre hay un camino si existe el deseo de un ligero delirio.) En fin, este poeta necesita estar en posesión de la constitución y la sed de un caballo que sólo se alimentara de sal, el pellejo de un hipopótamo, ilimitada energía, prodigioso engreimiento, falta absoluta de escrúpulos y -más importante que nada, nunca estará de más insistir sobre este punto- una casa lejos de la capital adonde regresar cuando se deprima.

Me temo que tendré que pasar por alto otros tipos de mi clasificación.
Del poeta que tan sólo escribe porque quiere escribir, a quien publicar o dejar de publicar no le preocupa en absoluto, y que puede enfrentarse tranquilamente con la pobreza y el anonimato, de ése pocas cosas de valor puedo decir. Este no es un hombre de negocios. La posteridad no es rentable.

Anotemos también otra clase de poesía, altamente no recomendada:
Poemas para tarjetas de felicitación:amplio mercado, ganancias mínimas.
Poemas para las cajas de galletas: muy variable.
Poemas para niños: pueden acabar con el autor y con los niños.
Necrológicas en verso: es difícil competir con los valores tradicionales.
Poesía como forma de chantaje (por aburrimiento): peligroso. La víctima puede contraatacar con la lectura de su tragedia completa, "El termo", sobre la vida de san Bernardo.
Y finalmente: Poemas en las paredes de los retretes. La compensación es puramente psicológica.
Muchas gracias.

Dylan THOMAS Cómo llegar ser poeta 1950